Flores en la basura

Miércoles santo

2009-04-09T04:35:00.004+02:00

Miércoles Santo. El día que Judas traicionó a Cristo. Y yo adoro a San Miguel, que siempre fue mi marca de cerveza favorita.

Santa lata de medio litro, nunca me abandones, Santa lata de medio litro, descansa siempre fresca en mi nevera. Cuida de mí, cuida de mí.

Gracias San Miguel, por no dejarme caer en la melancolía barata, gracias por meter la lágrima para adentro, gracias por dejarme estar borracho, feliz, sin complejos, sin odio, sin amor, sólo estar, sin vergüenza, sin conciencia, sin moral, sin problemas… Alabado seas.

Aleja el demonio de mí. Que mañana no tenga resaca. Que mañana pueda beber igual. Y que hagas para mí de nuevo el milagro de los panes y los peces, porque se me están acabando tus divinas latas. Te rogamos, oyenos.

Santa madrugada, santa luna llena que ilumina la noche, San Robe Iniesta que estás cuando más se te necesita. Pa qué más. Felicidad embotellada, enlatada en este caso. ¿quién ofrece más? Dios, te equivocaste en crearnos sobrios, quizás así a tu hijo (con minúsculas o mayúsculas?) le hubiera importado un bledo ser traicionado, quizás así yo no debería haber esperado la cola en el Carrefour con mis cervezas, de haber sido más listo y habernos creado borrachos. Quizá hubiéramos sido más sincerros todos. Quizá hubiéramos vivido menos, con un hígado chungo, pero la sonsrisa de un niño. Quizá lo mejor lo dejas para el final, no como nosotros que lo peor de dejábamos siempre para el final, y quieres que el cielo merecido para los buenos sea una borrachera eterna. Pero dime, Dios, ¿qué pasa con los malos y pecadores? Reclamo por vía ordinaria mi derecho a la borrachera etena, si no es en el cielo en la tierra pecadora, mentirosa y taicionera.

Que no, que no, que no… que no te lleves las manos a la cabeza. Sí, tú que lees esto, que siempre hay alguien. No, no…que yo le tengo mucho respeto al alcohol. De hecho le llamo Don Alcohol. San Miguel es mi santo favorito, que Santa María, si fumo sólo, me sienta mal. Y ahora estoy más sólo que la una, que no veas cómo de sóla estaba. Claro, que siempre he dicho que mejor sólo que mal acompañada. O acompañado. ¿Dónde estaba? Ah, si, estaba justificando el dedo acusador que lo noto hasta en el ojo. Pues no, no señor, o señora, oseñorita, tampoco es un post antireligioso. Es sólo reflexiómn serena de borrachera cogida poco a poco, y Dios (con mayúsculñas siempre, no fallo una) es un adversario temible. Cuando menos le reconozco eso. Y coño, no es poco, digo yoo.

Pues miércoes santo… vaya, vaya… Principios de vacaciones. Hoy me han dado una medalla. Ganamos en el partido a los alumnos. Bahhhhhh…. Eran malísimos…. Ya no se juega en la calle y esa generacion de mierda lo nota, no les culpo, no tienen culpa de haber nacido tan tarde. Pero la medalla que yo me pongo orgulloso… un momento joer que se me ha acabao. Ya. Mierda, es la última… bueno, tampoco creo que tarde mucho en dormirme, se hace tarde y yo viejo.. Joerrrr… acabo a que me ha dado el bajón. San miguel a veces eres traicionnero, jejejejej…..Pues la medalla buena es la que significa cambiar. Cambiar. Cambiar es bueno. Y cambié. Lo maté. No lo llevé a la uvi o lo dejé en standbye. Lo maté. Y está muerto. ¿Daños colaterales? Los justos. Buen trabajo. Limpio, de profesional, y eso que en asesinar el amor soy amateur, aunque voy mejorando. Quizás sólo lo rematé en el suelo eh? Pero el caso es que ahí está, muerto. Y más vale matar la alimaña antes de que crezca y te mate a ti.
Bueno, ala, a dormir. Gracias San Miguel. Chao.

P.D.Esto era un vertedero y un invernadero de flores. NO veo las flores por ningún lado ya. Y para vomitar…. No sé, creo mejor la taza del bater. Que, joder, San Miguel, que traicionaero eres. Adiós. Fue un placer. Gracias por leerme, me sentí acompañado. De verdad. Si algún día despierto vivo pues vuelvo, mientras haya alguien que me lea. Aunque sólo sea una persona.

Receta con lágrimas; Recuerdos de una noche en que se dijo "siempre".

2009-04-07T10:12:00.014+02:00

He decidido publicar esta receta con lágrimas para que las personas que las tienen, como Tani, y no saben qué hacer con ellas, les den salida. Se acumulan y al final estorban. Porque no caducan. Se acumulan y acumulan y al final es un maldito engorro qué hacer con ellas. Se pueden tirar, pero ya sabeis que hay que ser cívicos, y contaminan el medio ambiente.

Al fin y al cabo hay que comérselas, así que mejor que sea en forma de receta. Hay muchas recetas con lágrimas. Algunas tienen sabor dulce; otras saben a alegría; otras son como la comida basura, se va el sabor rápidamente; otras como el buen vino, evoca muchas cosas y deja en el paladar un sabor largo, intenso; otras simplemente saben a despedida, son recetas de ocasión; otras a remordimiento, esas son recetas obligadas; las peores son las lágrimas de odio; esta que me decido a publicar, tiene sabor agrio. No es muy sabrosa, pero es que lo malo de las recetas con lágrimas es que se cocinan desde el corazón. Yo no elegí cocinar ésta. Esta decidió que la cocinase.

RECETA CON LÁGRIMAS; RECUERDOS DE UNA NOCHE EN LA QUE SE DIJO “SIEMPRE”.

Ingredientes (para una sóla persona de aguante medio)

Dos manojos de dudas
Una pizca de cargo de conciencia
200 ml. de lágrimas
Impotencia a granel
Cuarto y mitad de miedo a sentirse sólo
Tres cucharadas soperas de nostalgia de lo que no ha pasado (si no lo encuentras, busca melancolía en estado puro, no sabe igual pero sirve)
Recuerdos de una noche en la que se dijo “siempre” (pues eso, para una persona)

Modo de preparación.

Se prepara el ingrediente principal, los recuerdos de una noche en que se dijo “siempre”, dejándolos unas horas que maceren con la nostalgia de lo que no ha pasado. Cuando los recuerdos estén bien reblandecidos se pueden empezar a preparar adecuadamente para su cocción. Se hace un sofrito con los manojos de dudas, la impotencia a granel y el miedo a sentirse sólo. Como ese sofrito es potente, tiene mucho sabor, rebájalo con un poco de cargo de conciencia. Añade el sofrito a los recuerdos extendiéndolo uniformenete y caliéntalo a fuego lento.

Verás como se van reblandeciendo aún más y comienzan a echar un líquido muy característico de esta receta con un portente aroma que impregnará toda la casa. Cuando lleve varias horas a fuego lento (si, es verdad, se tarda en cocinar todo esto) añade las lágrimas. Verás que casi lo pide el plato. Es el toque definitivo. Apaga el fuego cuando hayas añadido las lágrimas. Por tu propio bien. Deja que baje la temperatura y emplata añadiendo como decoración un poco de celos, que es el perejil de esta receta.

Como acompañamiento, para beber con este plato, aconsejo cualquier canción triste. Es un plato agradecido, irá bien con cualquiera. Por ejemplo, un bolero, un adagio, un Calamaro, un Sabina… Yo me lo como con un Bowie clásico, aunque no tenga la letra nada que ver, que tengo el día subido.

Un buen lugar para comer esta receta es la cama. Reconozco que comer recuerdos con lágrimas e impotencia y estas cosas es un poco guarro... pero es original al menos ¿verdad?

Buen provecho…

La despensa

2009-04-06T02:37:00.000+02:00

El sótano

2009-04-01T14:42:00.009+02:00

El sótano de la conciencia. Tiene muros gruesos. No está ventilado. Está oculto, a salvo de la mirada inquisitorial de los demás. Huele a humedad, está oscuro, se entra de puntillas, con cuidado, poco a poco. El sótano de la conciencia está ahí abajo. Incluso físicamente. Y está a salvo de la burbuja inmobiliaria y del bluf inmobiliario... porque todos tenemos sótano en la conciencia.

Arriba está la conciencia social, la oficial, la enseñada, la aprehendida, la heredada, la presentable, luminosa, amplia, agradable, la preparada para las visitas. La que se muestra, la que nos hace uno más del rebaño. Que nos permite hacer y decir con voz alta cualquier cosa, siempre habrá gente aplaudiendo. La conciencia que está encima del sótano la diseñamos con bonitos colores. La mía es tipo loft, me gusta pensar que no es tan tradicional, elegí una conciencia como modernilla. Esa conciencia tiene jardín. Pensando... sería la foto de la familia feliz, sonriente, con dos hijos hermosos, y perro hermoso. La foto de la familia en el jardín con perro es la conciencia que toda suegra querría para su yerno, y en el fondo, la sociedad es nuestra querida y odiada suegra, y nosotros no somos otra cosa que sus queridos y vigilados yernos.

Pero el sótano existe. Y aunque esté a oscuras, y entremos a tientas.... nos tienta. Nos llama. Nos pide que dejemos al perrito. Nos pide que entremos solos, porque al sótano de la conciencia se baja sólo. Y que dejemos arriba todo lo buenos que somos. Abajo no hay que tener la sonrisa del millón, ni contar el chiste adecuado, ni mantener la distancia de seguridad con el prójimo, ni decir las mentiras. Abajo nos quitamos la careta. Comemos grasas saturadas, bebemos, fumamos de todo... nos masturbamos, decimos obscenidades, calculamos el asesinato perfecto, la jugada imposible pero matestra. Abajo pensamos con la vecina de enfrente, deseando que vuelva desnudarse con la ventana abierta y la luz encendia... No es hablar de cuando te tocas pensando en la hermana de tu amigo..., en la mujer de tu amigo... No... Es más morboso.

Nadie está lo suficiente en el sótano para darse cuenta de su tamaño. Pero es inmenso. Tiene recovecos que ni conocíamos. Explorarlo a oscuras es emocionante, es excitante, es aberrantemente placentero...mmmmm........ Decirlo es atentar contra todos. Atreverse a decirlo te vuelve un proscrito, perseguido por la justicia moral bienpensante. Atreverse a bajar... contar que has bajado a ese sótano misterioso y prohibido. Te señalarás con el dedo hasta a tí mismo, negarás que estuviste allí ayer durante cinco minutos, hoy a la noche al meterte en la cama.

Pero me gusta el calor y el fuego. Y el lado salvaje de la vida. Y estando en el porche soleado de mi bonita conciencia, saludaddo amablemente al vecindario… cada dos por tres recuerdo un poema, escucho una canción, se me viene una idea… Y el sótano me grita ¡ven!

Letra en español de Take a Wild on the Wild Side (Lou Reed)

EL POEMA DEL MORBO

Los ojos eran extremadamente hermosos.
Los labios de una carne muy dulce.
No era, en fin, tan joven como su belleza.
Gemía, se turbaba, descendía a los sótanos
más húmedos del cuerpo,
usaba su saliva como miel,
simulaba trances de pequeña muerte,
indudablemente efímeros y ciertos. ..
Algo en él era terriblemente delicado,
algo semejaba un perfume muy oscuro
de jazmines enfermos.
Era la suavidad de un lecho de agua,
la escurridiza obsesión de las ojeras,
la blanca piel, suntuosamente condenada.
La sexualidad más sórdida se le volvía azul.
Era el fin del mundo en filo de primavera.
Sabes que no era amor, ni amistad;
sólo un placer que se mira en espejos de noche.
Únicamente esperaba deshacer tu sensualidad en sus muslos.
Cada amanecer deseaba el horror del amor romántico.
Como húmeda flora,
putrefacción, y hermosura.
Luz lunar en un valle de caricias.
Era la belleza extremadamente turbia.
Su sexo descansaba, magnífico, como un león satisfecho…

Luis Antonio de Villena

Tengo miedo de que se borren las huellas

2009-03-26T18:13:00.009+01:00

"Caminas por la vida
dejando una profunda huella en mi.
Conclusión
la belleza pesa"
(Gonzalo de las Heras, 1998)

No sólo la belleza. El propio camino de huellas importa. La dirección marcada por las huellas. LOs momentos en que pisamos la arena juntos para dejar huellas. La comprensión. EL sentimiento de ser aliados. Cómplices, compañeros. El paraguas para quedarnos secos en la tormenta. La leña que caliente la vida cuando hace tanto frío. La felicidad, el dolor, las ausencias, la distancia, la necesidad... Todo dejó huella. Muchas. Profundas. Huellas como acantilados.

Al menos quedarían las huellas. Para siempre. Era un triunfo. "Hay quien camina por la vida sin alterar una pincelada del paisaje" (Caballos Salvajes). Yo paso por la vida sin pena ni gloria. Tú sientes que has caminado sin pena ni gloria. Nuestra pena, y al mismo tiempo nuestra gloria, era haber dejado huella.

Pero llegará la marea. Y tengo miedo a que se lo lleve todo.

Cómo te envidio, Josep

2009-03-24T12:05:00.001+01:00

El anciano del anuncio, sí. Josep Mascaró, 102 años, quizá dentro de poco 103. ¡Qué envidia! Nunca aspiré a vivir tantos años, porque jamás pensé que podría dar sentido a mi vida tanto tiempo, yo, que pensé que que a partir de los 30 no había vida. Y casi tenía razón…. Pero veo que sólo para mí, para otros no. El mayor pecado es no saber vivir, desperdiciar un tesoro, que es la vida, malgastándolo. Y sí, lo reconozco, soy un pecador, en todos los sentidos de la palabra. Pero se me cae la baba con Josep. Y con todos aquellos que viven con mayúsculas. Que te despiertes por la mañana, te levantes, trabajes, comas, andes, salgas, entres… eso no son síntomas de vida. De VIDA no, en todo caso únicamente de vida.

Y Josep me llamó la atención en el anuncio porque pensé… ahí le tienes, mira qué gracioso el viejo con los amiguetes y en bici, mira el cabrón que guasa tiene, que se descojona feliz de la vida… (perdón, pienso con muchos tacos, escribo con sólo algunos menos). Ese anuncio, el de la “chispa de la vida”. Joder, sabes que te quiere emocionar. Y lo hace. Sabes que busca la sonrisa entrañable, y lo consigue… Obra maestra de anuncio, si es que la publicidad puede ser obra maestra.

Pero lo que no sabía es que Josep hoy tiene una preocupación, además de sus últimos problemas de estómago; y es saber si podrá volver a ver a Aitana, el bebé del anuncio… Entonces… entonces se me pusieron las orejas tiesas, porque al final resulta que la publicidad, que es por esencia falsa, se convirtió en realidad. Josep, “chispa de la vida”, le anuncian el algunos blogs y periódicos. El que quedó viudo a los 57. El que ya había hecho los deberes y así su familia llega a los 70 miembros. El que el día antes de cumplir 100 años tuvo la desgracia de que muriera su novia con la que había VIVIDO 20 años… El que ese día dijo hoy es día de llorar, mañana de reír. El que por primera vez se ha subido a un avión para hacer un anuncio en el que dice debería haberos pagado yo a vosotros, no vosotros a mí. El que corre, anda en bici, echa la partida, cultiva su huerta, ¡va a clases de baile!…

Es sólo un hombre alegre. Pero yo le admiro por rebelde. Porque sonríe mucho. Y en este mundo de tristes, una sonrisa es la mayor de las disidencias.

No tengo nada que decir

2009-03-16T23:22:00.003+01:00

No tengo nada que decir. No tengo nada que decir. Todo lo que tengo que decir es que no tengo nada que decir. Cuando uno no tiene nada que decir está un poco muerto. Sobre todo si eres un poeta frustrado. Cuando no tienen nada que decirte es aún peor. Te vuelves transparente. Y si los demás tienen algo que decir, pero a otros, es que no eres transparente, sino un obstáculo.

A veces se encuentra una sonrisa entre la basura. Hace sol. La vida te habla, y buscas a alguien para contárselo. A veces sencillamente lo gritas en silencio, como aquí. Otras veces la vida te da la espalda, sospecha de ti y te niega el pan y sólo ofrece sal. Igualmente buscas a alguien para contárselo. O lo aúllas en silencio, aquí. Cuando la vida pasa, para bien o para mal, y sólo sale silencio de las entrañas… retírate a una cueva. Sólo. Cierra la puerta. Hiberna. Sueña, aunque sea dormido, que es una forma de soñar de a cinco duros.

Si no tienen nada que decirte. Si no te buscan. O si los tienes delante y sus párpados caen pesados como juicios… quizá también estén muertos ellos. Aconséjales que se vayan a hibernar, y soñar, aunque lo hagan dormidos. Si lo que pasa es que su mirada se ilumina con otros. Si la sonrisa forzada sale natural con otros. Si los silencios que hablan por los codos sólo son contigo… Entonces amigo, el que debe retirarse eres tú. Aprende a irte cinco minutos antes de que te echen. Aprende a que te echen de menos antes de que te echen de más.

Porque cuando no hay nada que decir, estarás muerto. Pero cuando no tienen que decirte nada sólo, únicamente a ti. Entonces… es que ya se dijo todo.

Los Teleñecos tienen corazón (Over Time, Fuera de Tiempo)

2009-03-10T09:59:00.007+01:00

A veces conviene un engaño masivo para no aceptar la realidad. Cuando viene de golpe especialmente. Es más fácil negarlo. Hacer que la vida sigue. Poner todo de tu parte para que la vida siga igual aunque haya cambiado para siempre. Si hay mal tiempo ponte camiseta corta para que salga el sol. Hace falta un tiempo en el que negarlo todo te prepara poder por fin aceptarlo.

Este proyecto de fin de carrera de tres estudiantes franceses es un homenaje dulce y lúgubre al creador de los Teleñecos, Jim Henson. Los pobres muñecos utilizan lo que les enseñó su "padre". No entienden que por mucho que hagan, se acabó.

Cuesta, duele, darse cuenta de que algo está muerto.

Overtime by Supinfocom: Jim Henson Trib.

Por favor, absténganse los perfectos

2009-03-08T02:40:00.009+01:00

POEMA EN LÍNEA RECTA

Jamás conocí a nadie a quien le hubiesen partido la cara.
Mis conocidos fueron siempre los mejores en todo.
Y yo, que fui ordinario, inmundo, vil;
yo, que fui un parásito empedernido;
yo, que fui siempre un tío marradísimo
que dejó de bañarse una y mil veces por pereza;
yo, que fui ridículo, absurdo;
que tropecé en las alfombras de los cócteles;
que fui grotesco, mezquino, sumiso y arrogante;
yo, que fui insultado y no dije ni pío;
y que quedé peor cuando lo dije;
yo, que causé tanta risa a las camareras de los hoteles,
y me di cuenta de la coña que se traían los obreros a mi paso;
yo, que estafé, que pedí prestado y no devolví nunca;
yo, que salí corriendo cuando había pelea;
que padecí, en resumen, la angustia de las pequeñas cosas ridículas,
empiezo a preguntarme si no será mi caso un caso
único en todo el mundo.

La gente con la que me codeo
jamás hizo el ridículo, jamás de los jamases fue insultada:
nunca fue sino el número uno –todos números uno- en la vida…

Cuánto me gustaría escuchar una voz humana
que no me confesara un pecado, sino una infamia;
que no me contase una violencia, sino una cobardía.
Pero ¡cá!, de eso nada: todos son fabulosos, según veo.
¿No habrá nadie en el mundo capaz de confesar que alguna vez fue vil?

Mis hermanos los número uno…

¡A la porra, estoy hasta aquí de semidioses!
¿Dónde andará la gente vulgar de este ancho mundo?
¿Será posible que sólo yo sea vil y me equivoque?

Admitirán que no los quisieron las mujeres;
aceptarán, incluso, que fueron traicionados
pero ridículos… ¡nunca!

Y yo, que fui ridículo sin haber sido traicionado,
¿cómo puedo tener la osadía de dirigirme a mis superiores tan campante?

Yo, que fui vil, literalmente, vil
en el sentido peor de la palabra

Víctor Botas (recreación basada en obra de Álvaro de Campos)

2009-03-05T02:34:00.005+01:00

Días lluviosos, grises, calándote el alma
Escuchar el balar de las ovejas del rebaño
Joderse y aguantarse, tú balas también
A veces desafinas y no es consuelo
Rabia callada no es rabia, es derrota asumida
Ser oveja negra no te aleja del rebaño
El día pasa pero no pasa nada

Llorar no te hace más humano
Lloraba también Hitler escuchando a Wagner
Este rebaño es cómodo, aunque desafine
Valiente es el salmón que muere en el empeño
Algunas veces dan ganas de morir en el empeño
Roncando no se sueña

Nel el Vieju

2009-02-27T10:59:00.006+01:00

La flor que hoy quiero compartir es doble. El fin de semana pasado, en el monte, muy arriba, donde casi no hay nada ni nadie, se cruzaron unos corzos delante de mí. Eram tres. Corrían monte abajo, elegantes, a grandes zancadas. Yo, extraño y patoso en ese lugar, me quedé como paralizado. Bonito, un pequeño momento mágico pensé… Les miré a los ojos negros, ellos en su carrera también miraron de reojo. Qué suerte, he podido ver por fin corzos a unos metros en su estado natural. No fue suerte. Era una batida con hombres (muchos, cada vez más) que detrás hacían ruido y corrían también monte abajo azuzándolos hacia la zona de tiro, cerca del valle, donde los cazadores estaban
esperando. La flor fue breve… esos instantes en que pensé que por una extraña razón (qué tonto urbanita soy cuando salgo del cemento) habían aparecido delante de mí, tan cerca.

A las dos horas, casi en el mismo lugar, el momento no fue flor, ni mágico. Fue cactus. Allí estaban, amontonados, más de tres. Con la lengua fuera. Goteando aún sangre. Y también me miró uno. Me da igual que haya sobrepoblación de corzos en el monte cantábrico. Me da igual la razón. Casi siempre me ha dado igual la razón. Sólo he visto corzos una vez, y resulta que en vez de monte era un matadero.

Por otro lado, mientras bajaba de la cumbre nevada, con el instante mágico vivido dos horas antes teñido en sangre, recordé esa canción folk de Luétiga que trata precisamente de un corzo, de nombre Nel el Vieju.Cantada en el habla cántabra de los valles profundos de la montaña (esa forma de hablar de mis abuelos)nunca la entendí demasiado bien, sólo me gustaba el estribillo. Ahora me ha dado por buscar la letra, por preguntar y traducirla, y de repente, pensando en mis corzos encima de la camioneta amontonados, me ha dado por desear profundamente que Nel el Vieju no adorne con su cabeza un bar.

Soy Nel el Viejo un corzo con con muy buena suerte
es cierto que no son casualidad mis años
en los montes de Ucieda está mi hogar
agua abundante, brotes tiernos al amanecer y al oscurecer

Una mañana muy temprano los oí llegar
eran cazadores que sabían que yo estaba aquí
Era arriesgado el moverse o hacer ruido
sus perros olfateaban muy cerca de mi, muy cerca de mi

Cuando vuelven todos los años para hacer sufrir
no entendemos que matar sea su distracción
el temblor de la tierra con sus pisadas
anunciaba que algo triste iba a suceder, iba a suceder.

Corre, corre Nel el Viejo por tu vida
los perdigones pasan por encima de ti
las cajigas y las hayas suspiran por ti
corre, corre Nel el Viejo por tu vida, por tu vida

Quizás quieren disecarme para que sea inmortal
colgando mi cabeza en la pared de un bar
toda la tarde y el invierno podreis respirar
nuestro miedo porque ya vino el tiempo del terror, tiempo del terror

A lo mejor me equivoco y no vienen por mí,
salvándome como otras veces ya pasó
los fantasmas de mis hermanos muertos por ellos
me dicen que tenía que escapar de aquí, escapar de aquí

Corre, corre Nel el Viejo por tu vida
los perdigones pasan por encima de ti
las cajigas y las hayas suspiran por ti
corre, corre Nel el Viejo por tu vida, por tu vida

Letra de Nel el Vieju original

¡Abajo la dictadura metrosexual!

2009-02-25T03:20:00.000+01:00

Norman Pleaceplas es un canadiense de 62 años que se ha hecho archifamoso [...] por su decisión de demandar a los grandes estudios de cine norteamericanos, alegando que años de consumo de comedias románticas le han convertido en un perfecto imbécil. Toma castaña. Sus abogados piden catorce millones de dólares y las seis temporadas completas de Los Soprano en DVD. "Más el apéndice", precisa Pleaceplas, escamado por si le timan los últimos seis capítulos, que vienen en pack aparte.

La suya es una de esas demandas que pueden crear precedentes, míster Pleaceplas.

Ojalá. Los productores de cine deberían pagar sus responsabilidades. La humanidad se ha cretinizado. Y yo con la humanidad. Nos creemos que la vida son noventa minutos de amables equívocos que acaban en bod. La vida no es así.

Usted no cree en la pareja, la belleza del matrimonio...

¡Y sí! Por supuesto. El matrimonio es hermoso. El matrimonio tiene algo de contrato pornográfico: quiero sexo, pido sexo, tengo sexo. El matrimonio es sexo sin amor. ¿Puede haber algo más limpio?

Es usted un descreído, entonces.

No, no, sucede que cada cosita en su sitio.

¿Qué quiere decir?

Que el amor está muy bien para lo que está, pero yo me meto en las páginas de buscar pareja en la web, y los hombres más visitados tienen un rabo de toro y las más visitadas son macizas veinteañeras. Después miraba los cuestionarios femeninos y todas decían que en un hombre esperan que las haga reír. Ya. Será que hacen cosquillas con el trasto, porque el más exitoso no es un payaso, sino míster tranca.

También los hombrees heterosexuales valoran mucho la conversación y las mujeres más solicitadas...

Ya le digo. Una delantera que ni te cuento, y un perímetro cular de aquí te espero. ¿Eso es el amor? Yo me siento estafado. Toda mi vida buscando pareja de comedia romántica. ¿Sabe cuántos chistes blancos me sé?

Ni idea.

Y no sólo eso: sé decir "cariño", "amor mío", "pichurrina", "caramelito", "dulce de miel de mi corazón", y no sé cuántos apelativos cursis más. En 2004 tuve el récord Guinnesss de nombrecitos cursis, y gané el campeonato absoluto con "chinchirrupinita mía".

Jopetas.

Como lo oye.

¿Qué quería decir usted con "chinchirrupinita"?

Nada, esas cosas que se dicen.

Ya.

Y aprendí a tocar la guitarra, y a cantar al sol y la lluvia. ¡Bah! Todo para nada.

Pleacepas ha tenido algunas experiencias de pareja complicadas. Hoy, su fuerte es la masturbación, dentro de lo que cabe, pero en su horizonte vislumbra una vida de multimillonario en una playa templada del Caribe.

¿En compañía de alguna mujer?

Pues sí, claro, concretamente de una maciza con unas tetas así de grandes. ¡Basta de dictadura metrosexual! ¡Basta de fingida delicadeza! Soy soez, asqueroso y sucio.

Enhorabuena por haber salido del armario.

A todos los hombres se lo digo: abajo el prototipo delicado de comedia romántica. Espero que los estudios de cine proporcionen el final feliz con el que me han estafado durante años.

Pero si, finalmente, la vida de usted tiene un final feliz, indemnización millonaria, playa del Caribe, final de comedia romántica, ¿no se sentirá obligado a devolver el dinero?

Súbete aquí y verás Ottawa.

Imaginaciones mías por Toni Martínez (El País Semanal, 18 enero 2009)

Revolucionay Road, la olvidada de esta noche de premios.

2009-02-23T00:34:00.004+01:00

Mientras escribo esto debe estar comenzando la ceremonia de entrega de los Óscars. Bien, tengo muchas ganas de ver la mayoría de las nominadas, este año se comenta que el nivel ha estado muy alto. Pero de todos modos uno, que ya comienza a no ser jove, ha visto suficiente otros años como para saber que hay una película que será injustamente tratada. LLevo en el alma a mi Walle, pero al menos lleva seis nominaciones... Pero la semana pasada vi una película que sencillamente es una bofetada. Un dedo en el ojo. Un Pepito Grillo en la conciencia. Vinagre en las heridas. Acidez pura. Una película en la que sin aparecer vísceras o asesinatos, te entran ganas de mirar a otro lado y taparte los oídos. Revolutionay Road, con Di Caprio y K.Winslet, sí, como en Titanic, pero al revés...

Sin duda no merece tres nominaciones (dos de ellas técnicas), y mucho menos aún no merece no estar nominada como mejor película, una cinta que provocó en el cine algo que la última vez que me pasó fué en una sesión para adolescentes (yo también lo era eh?); que los espectadores estuvieran cucicheando continuamente, murmullos, bufidos... O te gusta o no te gusta, como se dice tantas veces, pero no te deja indiferente. Imposible si tienes más de 25 años y te planteas algo en tu vida.

Este post es sólo para deciros que existe una flor extraña y llamativa. Quizá no sea bella, quizá no huela bien, pero sin duda es una flor que en medio de la pradera monótona llama mucho la atención. Con el tema universal de qué hacer con tu vida. Una pareja especial, que se ha quitado la venda, que sabe que la vida es más que vivir para trabajar, la casa a las afueras y la foto familiar con los niños para, se mira al espejo y se hace muchas preguntas. ¿En qué nos hemos convertido? ¿Tiene solución el que seamos hoy en día todo lo que nunca quisimos ser? ¿Dónde está la persona que conocí? ¿Eres un peso muerto en mi vida? ¿Dónde están todos los sueños? Ese es el punto de partida aparentemente manido, tratado, no tan "peligroso", no tan atractivo, como dice este Alejandro que debía tener buen día en el cine y quiere contagiarlo. No.

El directo San Mendes, al que le debe gustar despertar a la adormecida y autocomplaciente clase media con aspiraciones de vida interesante como demostró en American Beauty, convierte esta película en un arma de destrucción masiva. Y coloca además como personaje aparentemente secundario a un "loco" que es lo más cuerdo que he visto en mi vida para disparar bombas de racimo contra la rutina, las excusas, los autoengaños, la falsa moral, la mediocridad reinante, el pecado de no hacer nada con nuestras vidas... Nada más y nada menos que eso. Una película que yo comparo con el amigo borracho que en la cena inocua de colegas le da por soltar las verdades que no quiere escuchar y que convierte el pase de videos del anodino viaje de novios de la pareja anfitrona (coñazo de pareja) en un juicio sumarísimo.

El mérito de la peli no está en decirlo. Sino en que no sepas qué puede pasar con esa pareja tan guapa y "especial" que quieren, o parece que quieren, cambiarlo todo. Te atrapa, te sientes desgraciadamente identificado, ves situaciones idénticas en mil personas conocidas, pregunts si el tal San Mendes te conoce, dudas de que realmente la pareja estable y pura exista, te da asco, comprendes, tienes miedo, oyes a tu alrededor como las personas de la sala están enganchadas como a una droga a algo que les hará discutir con su pareja... Es una simple historia de pareja, sin adornos florales, y sin embargo vives un torrente de sensaciones y pensamientos mientras buscas en tu interior desesperadamente algo que te convenza de que tú no eres así.

Nunca me ha gustado aconsejar cine. Me sentía responsable de que no gustara, de hacer perder el tiempo, de que se acordasen de mi... Esta vez siento la necesidad de compartirla. Existe esta flor rara, id a verla. Cuidado, no aconsejable para parejas estables que un día prometieron no seguir al rebaño, no vaya a ser que lloren. Mucho, y no de emoción.

El lobo y el cervatillo (y IV)

2009-02-16T12:54:00.008+01:00

Este cuento se está volviendo borroso. No lo recuerdo bien. Lo cierto es que hay quien dice que una noche de luna llena, cuando más se necesitaban el lobo y el cervatillo... Pues... hubo un mordisco. Y mucha sangre. Y miradas de incredulidad. Mucho ruido, grandes silencios. Rastro de sangre. Alguien huyendo sin encontrar lugar. Aullidos cortos y gemidos largos. Dicen que se alteró el bosque, que al olor de la sangre acudieron otros ojos en la oscuridad que brillaban a pesar de la luna llena. Que en el cielo aparecieron buitres. Que la sangre se diluyó en lágrimas. Que dejó de ser un cuento para ser un documental excesivamente realista y morboso de National Geographic. Quizá fuera precisamente la luna llena, quizá el destino, quizá se acabó la buena suerte, quizá la naturaleza se impuso a la magia... quién sabe.

Hay quien dice que fue el lobo el que mordió. Claro, quién iba a morder. Nadie sabe por qué lo hizo. Los que tienen prisa diecn que fue su naturaleza corrupta y diabólica. Que no lo mató de milagro. Que un lobo siempre muerde. Los que quieren magia dicen que el cervatillo se metió en una trampa, para cazadores, y quedó atrapado en una pata sin poder salir.

El lobo había decidido que había llegado el momento. Mordería, como los otros, por mucho daño que le hiciera. Se acercó y para darse valor gruñço y enseñó los dientes como si fuera un enemigo. Y rápidamente, en unos segundos que parecieron años, la arrancó la pata a mordiscos. Cerrando los ojos, para no ver el gesto de dolor, los ojos tan abiertos del cervatillo que no comprendía nada.

Y así quedó, el cervatillo libre por fin y tirado en el suelo desangrándose. Y el lobo con la boca llena de sangre. "Es un buen momento para marchar", pensó. La próxima vez sería peor, me comería hasta su corazón. En esta versión del cuento el lobo se muere comiendo hierba y frutos. Y decide volver con la manada, que, mal que bien, era su lugar natural. En esta versión el cervatillo queda cojo de por vida, desconfiado, huraño, viejo... Hasta que encuentra por fin otro ciervo.

Otros dicen que el cervatillo, cojeando a duras penas, salió días después por el bosque, llamando al lobo. Que lo encontró. Que le dijo "la culpa es mía por meterme en la trampa, volvamos a protegernos". Y que el lobo, de nuevo callado y mirando al suelo, asintió con cara arrepentida, pensando "lo que no sabes es que yo te llevé ahí". Y siguieron... olvidándose del mordisco, de la carne y los dientes... esperando que pasase el tiempo para no necesitarse tanto.

Las versiones infantiles del cuento son aún más mágicas que el cuento ya de por sí. Un cervatillo y un lobo caminando por el bosque, lo que hay que ver... En estas versiones, el lobo muta. Se vuelve cervatillo. Las últimas que he escuchado hablan incluso de que el cervatillo, harto de esperar a que aparezca el animal adecuado, consigue volverse lobo. Son las versiones que están intentando llevar al cine Disney. Hablan de lobeznos adorables o de cervatillos preciosos...

No sé dónde está ese bosque. Pero me gustaría encontrarlo. Para comprobar por mí mismo cuál fue el final del cuento...

La gente tiene cuchillos en las manos

2009-02-11T14:54:00.003+01:00

La gente tiene cuchillos en las manos.
Habitaciones a oscuras,
sangre en las paredes,
jóvenes amantes,
asesinos familiares.
La gente tiene cuchillos en las manos
y juega a acariciarse

David Eloy Rodríguez Ramajo, 1995

El lobo y el cervatilo (parte III)

2009-02-10T09:44:00.021+01:00

El lobito vegetariano y el cervatillo inocente vivieron felices. No cruzaron los dedos porque no podían pero cerraron los ojos muy fuerte. Uno para que no sucediera que ese lobito no fuera un animal cualquiera, el otro para no verse un día con los dientes ensangrentados. Uno le lamió las heridas, el otro le enseñó los claros más bellos del bosque. Uno aullaba de placer a la luna, el otro se sentía por fin feliz. Dormían juntos, acurrucados el uno junto al otro, dándose calor, porque en ese bosque hacía mucho frío. Juntaban sus naricillas, ronroneaban como gatitos, movían sus rabos, se daban de comer. Se alimentaban y se admiraban. Se sentían los animales más felices y daba igual que fueran la extraña pareja. Soñaban juntos con otro bosque aún mejor, lleno de mariposas y flores, con más calor... Pero vivían. Con mayúsculas. Se hacían promesas de protección eterna, porque quizás, al fin y al cabo... ellos, que habían sido el cervatillo sólo y mordido y el lobito peligroso, no habían nacido para ser felices.

Por eso el lobo le dijo un día "no sé... quizás con otro cervatillo serás más feliz". A lo que el cervatillo contestó "no hay cervatillos, no los he visto, quiero que seas tú". Por eso el cervatillo le dijo otro día "si quieres seguir a la manada y eres feliz así, no dudaría en quedarme sólo otra vez". Y el lobo le mandaba callar.

Y lo cierto es que el miedo entró en ese bosque como un mal presagio. Antes sólo vivían pero vivir con miedo es vivir a medias. Empezaron a mirarse en los charcos. No habían parado a mirarse a sí mismos antes. Y el cervatillo vió a su lado un animal con dientes hermosos y ojos que no mentían; pero colmillos afilados y ojos que brillaban en la oscuridad. Y el lobo vió a su lado un animal bello y débil al que proteger... pero con carne sabrosa. Y él se reconoció. Sí, no era un lobito bueno, porque los lobitos buenos no existían. Y si existían, no se acercaban a la carne.

Desde entonces, la extraña pareja comenzó a hacerse más promesas. “Siempre que me necesites, aúlla”, le dijo el cervati. “Siempre que te muerdan, búscame”, le dijo el lobo. “Me gustas porque eres como yo, a nadie le gusta oler las flores y mirar a la luna conmigo”, le dijo el cervatillo. “Lo que no quieres decir es que ya sabes que los lobos también mordemos”, calló triste el lobo. Y sólo dijo "Ojalá un día por fin tengas buena suerte".

Y cuando también se puso triste el cervatillo y adivinó el adiós tan lento y doloroso... y habló de que el lobo dejaría marca en su vida... éste se acordó de que le gustaban sus dientes.

Premonición

2009-02-06T11:30:00.000+01:00

—No se preocupe. Todo saldrá bien —dijo el Verdugo.
—Eso es lo que me preocupa —respondió el Condenado a muerte.
Orlando Enrique Van Bredam (Argentina): "Preocupación" de La vida te cambia los planes (1994).

El lobo y el cervatillo (parte II)

2009-02-05T13:21:00.010+01:00

Y el lobo dijo; Hola... eres un cervatillo precioso.
Y el cervatillo dijo; Tú eres un animal muy curioso, nunca había visto a nadie como tú.
Y el lobo; Pues soy un lobo, y soy peligroso.
Y el cervatillo; ¿Peligroso? ¿Por qué? Me encantan tus dientes.
Y el lobo; Y a mi tu carne...
Y el cervatillo; ¿Quieres acompañarme? Me siento sólo y todos los animales que conozco me hacen daño. Pero yo sé que alguno habrá que pueda acompañarme. Quiero correr por el bosque, chapotear en los charcos, dormir con el calor de alguien, dejar de mirar la luna solo para que así parezca más bonita. Pero sólo quieren morderme...
Y el lobo; Yo quiero ser un lobo bueno...
Y el cervatillo; ¿No decías que eras peligroso? Naaa... veo en tus ojos que eres bueno. Los ojos nunca mienten.
Y el lobo; Otras veces mintieron o no miraste a los ojos.
Y el cervatillo; Bueno... antes era más pequeño... Pero ahora sé lo que quiero y cómo lo quiero. Venga lobito bueno, acompáñame...

Y el lobo de repente sintió la tentación de servir para algo que no fuera comer hierba y frutos. Protegería al cervatillo. Lo defendería de los peligros del bosque, haría todas esas cosas que sonaban tan maravillosas con él. En el fondo, al lobo no le gustaba la manada. Y el cervatillo tenía una alegría contagiosa.

Y el lobo dijo; No será como con los otros animales.
Y el cervatillo dijo; Lo sé, es lo que quiero...
Y el lobo; ¿Quieres matarte?
Y el cervatillo; Estoy harto de estar sólo. Si me mato es cosa mía. Pero tranquilo lobito, no me matarás... Tus ojos no mienten. Me lamerás las heridas de los otros animales. Y yo me portaré muy bien conmigo, ya verás cómo nos cuidaremos los dos, cómo seremos felices juntos.

El lobo sencillamente asintió. Aulló de felicidad. Se le olvidó que era un lobo. "Todo saldrá bien", se decía. Y el cervatillo movió su corta cola y comenzó a pensar que realmente aquello que había dicho era cierto. Le gustaban sus dientes y sus ojos no mentían.

Todo el bosque para ellos, la extraña pareja.

Introducción

2009-02-04T12:43:00.001+01:00

Uno tenía los colmillos largos y afilados. Otro tenía la piel blanda y suave. Estaban hechos el uno para el otro.

El lobo y el cervatillo (parte I)

2009-02-03T13:06:00.008+01:00

Érase una vez un lobo hambriento. LLevaba mucho tiempo pasando hambre, pues este lobo sabía que era peligroso, todo el mundo hablaba mal de él y tenían razón. Él sabía que tenía unos colmillos terribles, que era capaz de matar con hincar las fauces una sóla vez. El lobo no quería hacer daño. Le daba miedo llenarse la panza y luego sentirse desgraciado por haber matado. Él comía y comía hierba y frutos. Eran asquerosos para el lobo pero hacían olvidar al menos por un momento esa sensación de vacío que sentía en el estómago. El lobo definitivamente no era normal, lo sabía y no se acercaba a nadie. El hambre iba a más y a veces se relamía pensando en un suculento bocado de carne fresca que casi había olvidado. Carne fresca... Mmmmm... Pero no. El lobo sabía que los otros lobos comían carne, que estaba deliciosa, se le caía la baba viendo cómo a sus hermanos de manada les corría la sangre por el hocico. Pero él sabía que su vida sería de hierba y frutos. Hubiera querido ser otro animal, pero era un lobo. Al menos, se consolaba, no he matado a nadie..

Y también había un cervatillo. Era muy joven. Había acabado apenas la adolescencia. Era un cervatillo muy bello. Estaba sólo... Su familia había desaparecido, y hacía mucho tiempo ya que vagaba sólo por los bosques. Buscaba otros cervatillos con los que jugar, con los que charlar, con los que vivir como cervatillo que era. Le encantaba oler las flores y tenía muy buen olfato. Pero no para los animales. Este cervatillo tenía un defecto. No distinguía un cóndor de un ciervo. No distinguía un cuervo, un buitre, de una simple chinchilla. El cervatillo se sentía tremendamente sólo, por eso buscaba compañía en cualquier animal, sin conocer que la fauna está llena de peligros. Los vampiros le chuparon la sangre, los zorros le engañaron, las comadrejas hablaban mal de él... El cervatillo era desgraciado... Sólo encontró una hiena que parecía que reía... Esa hiena fue su compañía pero claro, las hienas hacen daño y a veces mordía. Aun cuando no deseaba la compañía de la hiena, ésta encontraba siempre al cervatillo y le mordía.

El lobo buscaba hierba pensando en carne. Y el cervatillo tenía la esperanza de encontrar al animal que le acompañase y pudiera vivir con él. Estaban destinados a encontrarse. Y se encontraron...

Bello, triste, contradictorio... ("Hallelujah" de Jeff Buckley)

2009-01-22T04:21:00.012+01:00

Jeff Buckley murió en 1997 a los 30 años. Él es el intérprete de este tema de Leonard Cohen. Cuando tras publicar su disco "Grace" en 1994 (estilo único, grandísima influencia, atemporáneo)parecía que iba a comerse el mundo, se le atragantó. A veces cuando estamos objetivamente bien, algo dentro nuestro se rompe. Y nadie lo entiende. Quizá sí, si se pone a todo volumen este tema. Quizá fuera el recientemente descubierto desorden bipolar que le habían diagnosticado, quién sabe. Se sabe que feliz no era, y que se metió vestido de repente en aquel río mientras escuchaba con su amigo a Led Zeppellin.

Él sí cambió una pincelada del paisaje para siempre. Con este "Hallelujah". Que se te mete en los huesos y te cala más que esta maldita lluvia de invierno. El aleluya del orgasmo dicen. Dios, el amor, el sexo, la pena, el pasado... más no se puede pedir a una letra. Que no hace falta entenderla para entenderla.

He oído decir que hubo un acorde secreto
que David tocó y complacía al señor
pero en realidad no te preocupa la música ¿verdad?
Bien, era algo así como:
la cuarta, la quinta
cae la menor, sube la mayor
El rey confundido componiendo el aleluya.

Aleluya, aleluya, aleluya, aleluya...

Bien, tu fé era fuerte pero
necesitabas la prueba
La viste bañándose en la azotea
su belleza y la luz de la luna
te deslumbraron
Te ató en la silla la cocina
rompió tu trono y cortó tu pelo
Y en sus labios dibujó el aleluya.

Aleluya, aleluya, aleluya, aleluya...

Nena, yo estuve aquí antes
Conozco este lugar
y he pisado este suelo
Solía vivir sólo antes de conocerte
He visto tu bandera sobre el arco de mármol
pero el amor no es una marcha victoriosa
Es un frío y roto aleluya.

Aleluya, aleluya, aleluya, aleluya...

Hubo un tiempo en que me contabas
qué pasaba ahí abajo
pero ahora nunca te muestras a mí ¿verdad?
¿Recuerdas cuando me movía dentro de tí?
y la paloma santa se movía también
y cada aliento que dibujamos era aleluya.

Aleluya, aleluya, aleluya, aleluya...

Bien, quizás hay un Dios arriba
pero todo lo que alguna vez aprendí del amor
era como disparar a alguien quien tú no imaginabas
No es un llanto lo que escuchas en la noche
No es alguien que ha visto la luz
Es un frío y roto aleluya.

Aleluya, aleluya, aleluya, aleluya, aleluya, aleluya...

Escucho esto obsesivamente a estas horas de la mañana porque es bello. Y coño, como voy de víctima, porque es triste. Y los que están a mi alrededor, todos, también están tristes. ¿La tristeza compartida es mitad de tristeza o se contagia aún más? Lo escucho porque es una contradicción (orgasmo en una candión que parece a ratos religiosa?) y porque este día ha sido bello, triste y contradictorio. Que suene, otra vez más, ese frío y roto, aleluya...

De qué sirven las palabras

2009-01-21T23:25:00.001+01:00

Hoy la vida es como un gran salón abarrotado
donde se bailan tangos por parejas
siempre al compás de la orquesta
Y tú te sientes una baldosa

De qué sirven las palabras cuando estás arreglada, dispuesta, sonriente, con tu perfume preferido, con ese vestido que sabes que te sienta tan bien, con la mejor de tu mirada en la recámara... Y no puedes bailar. Cuando se te van los pies, cuando sabes que esa canción la bailarías como nadie, que la disfrutarías mejor que cualquiera de los que están ahí, la lado tuyo.

De qué sirven.... si pasa el tiempo... y te sientas... y sigues moviendo el pie, aún queda tiempo... Pero no puedes bailar. No termina de llegar... Sigue pasando el tiempo, no importa, llegará... Pero la sonrisa desaparece. Ellos siguen bailando... joder, parece que baila todo el mundo... Menos tú.

Te sientas en el suelo... Algunos se acercaron, mejor olvidarlos. Tampoco pides tanto, tampoco pides al mejor bailarín... Pero les echas, o se van, al fin y al cabo si te van a sacar a bailar por bailar no sirven. O sienten la música en sus entrañas o no sirven.

Él parece que no llegará... No lo entiendes... De sentarte en el suelo, terminas sintiéndote baldosa... Incluso tienes miedo de llegar a ser invisible en esta fiesta. Que terminen pisándote.

De qué valen entonces las palabras. Si suena la música y quieres bailar. Sin mentiras piadosas, quién te puede decir algo que vuelva a ponerte sonriente y contenta con tu vestido precioso. Nadie. Nada. Las palabras no sirven. Podría decirte que te levantes de ahí, que grites y digas, "ojo, a mi no me pisa nadie, porque soy muy grande...", que no esperes a nadie, que a tí la única que te espera es la vida, que quedan muchos tangos por venir...

Para qué... si de verdad sabemos que no hay nada que decir.

Mi bivalvo

2009-01-20T13:30:00.005+01:00

Es Venus, el amor y la belleza, es el mar lejano, es refugio, es mi hogar, es salado, es pegajoso y atrapa, es un animal, es oscuro y es brillante, se abre y me atrapa, es esencia, el milagro de la vida, mi alimento, es símbolo, es húmeda, es secreto, es cebo, es sonido, es pegamento, es placer, es sagrada, es poder…

Sentirse mierda (parte II)

2009-01-16T00:42:00.004+01:00

O cuando te hacen sentir una mierda. O cuando te convencen de que lo eres; o te dejan herido de por vida; o cuando una mentira mil veces dicha se convierte en verdad; o cuando te miras en el espejo deformado de otro y sólo ves mierda; o cuando sientes miedo de que te hayan convertido en mierda de verdad; o cuando quieres creer los cuentos pero la mierda nunca sale en los cuentos; o cuando en el cuento te sientes Fiona; o cuando ya no te crees bonito, porque lo malo ya te hizo parecer mierda; o cuando sueñas con no ser mierda pero te recuerdan que sólo eres eso; cuando pides perdón por creerte mierda a todo el mundo; cuando tienes miedo a que al final alguien tenga razón, no vaya a ser que todo lo que ha pasado sea porque eres una mierda.

Y uno se prepara para vivir así, intentando en el día a día que cuando te dicen "mierda" no lo oiga nadie más... O se te olvide pronto.

Pasan los años. Ya no duele que te hagan sentir mierda. Duele que alguien no te vea así y seas incapaz de vivir como flor.

Esta vez no te da igual, nunca te dará igual, como a Nicolas Cage en "Leaving Las Vegas", pero es lo mismo.

MAMÁS Y PAPÁS - MUMMIES & DADDIES (2008) - video powered by Metacafe

Sentirse mierda (parte I)

2009-01-12T12:23:00.011+01:00

Leaving Las Vegas (1995) presenta la típica imagen del amor imposible. El borracho que sabe que no le queda más que hacer que morirse rápido y bien en la catedral del vicio, y la prostituta sóla y sin esperanza que sólo quiere que la quieran, da igual quién, da igual cómo. Un amor sin futuro que sólo durará lo que tarde Nicolas Cage (Ben) en terminar de matarse. No sé por qué nos atraen los antihéroes. Los perdedores absolutos que se regodean en la derrota. Los que asumen que no tienen nada bonito que aportar,a veces ni un bonito cadáver. Los que se rinden y lo cantan a los cuatro vientos. Los que ni sufren ya por ser la mierda que son. Los que no se avergüenzan, eso sí, de ser esa mierda. Sólo víctimas de sí mismos, que apuestan por el "cuanto peor, mejor". Los que no se quieren morir un poquito cada día, sino de golpe, o a golpes.

Nadie quiere ser Ben en Leaving Las Vegas, pero atrae... Nadie quiere tragedias en su vida, pero en el fondo, muchos nos sentimos identificados. Nadie admira a los que dejan de luchar, son proscritos de la sociedad, y quizás en el fondo nos dan envidia. Al fin y al cabo se liberaron de la pesada carga de tener que aguantarse 24 horas al día. Hay que ser muy valiente para ser del todo cobardes.

"He venido a Las Vegas a matarme bebiendo" (Ben)

"No sé, no no recuerdo si empecé a beber porque me dejó mi mujer o si mi mujer me dejó porque empecé a beber. Me importa una mierda." (Ben)

"Sera: Oye Ben, ¿hasta cuándo tienes pagado el motel?
Ben: ¿Por qué lo preguntas?
Sera: Porque creo que deberías ir allí y traerte tus cosas aquí.
Ben: Sera... Sera.... estás loca!
Sera: ¿Por qué?
Ben: No crees que te resultaría aburrido vivir con un borracho?
Sera: Es eso lo que quiero.
Ben: Todavía no has visto lo peor. Estos días he estado bastante controlado. Lo tiro todo al suelo y no haga más que vomitar... sin embargo, me encuentro bien. Eres como un antídoto que mezclado con alcohol me mantiene en equilibrio. Sin embargo eso no durará siempre.
Sera: Como quieras... Está bien... ¡vuelve a tu motel!... y yo volveré a mi brillante vida solitaria. Con el único aliciente de encontrarme en casa pasta dentrífica... para quitarme el mal sabor de boca. Estoy harta de estar sola... Estoy harta de esto...... ¿No te gusto, Ben?
Ben: Oh, Sera, lo que tú no entiendes es que yo no... yo no....
Sera: ¿Qué!!?
Ben: Nunca... nunca me... pidas que deje de beber. ¿Has entendido?
Sera: Sí... lo he entendido (...)"

"¿Eres deseable? ¿Eres irresistible? Si bebieras conmigo Bourbon, si pudiera sentir el picante de tu boca al besarme, sentir tu cuerpo desnudo oliendo a Bourbon mientras follamos, me vendría bien y así aumentaría mi estima por tí. Si derramaras Bourbon sobre tu cuerpo diciendome: bébete ésto, sí... te abrieras de piernas y el Bourbon fluyera por tus pechos... y tu coño y dijeras bébetelo... entonces podría enamorarme de tí... porque entonces tendría un buen motivo para limpiarte y eso, eso... demostraría que sirvo para algo. Te lamería entera para que pudieras irte a follar con otro." (Ben)

Por cierto, el guinista de esta película se suicidó antes de que se estrenara...

Mujer herida

2009-01-07T01:34:00.003+01:00

El amor hiere a las mujeres
y tú eres la más herida en el país
que para tí he formado.

La realidad fluyente, el correr
de los días ha aumentado
la suerte que padeces. He querido
hacerte feliz sobre las aguas amargas,
sobre los bosques del sentido
y sobre todo aquello que impidiera
el establecimiento de la dicha.

No lo he logrado. Es inútil
que me digas que sí,
que para aseverarlo exhibas tu cabello,
tu cuerpo insuperable y tus ojos
atónitos y grandes.

Amor mío, perdóname, perdóname.

Óscar Acosta, 1962

Humanidad "Diez Minutos"

2008-12-22T13:29:00.002+01:00

Es mi corto favorito. Hasta el 2006 era el corto español con más premios (no los mejores prenios es verdad, no tiene el Oscar). Ahora no lo sé. La primera vez que lo ci no sabía si el tipo era demasiado bueno o demasiado malo. No supe si era la típica historia que te hacer volver a creer en algunas pequeñas cosas o era un thriller... No sabía si era amor lo que buscaba el protagonista o todo lo contrario. Sólo sé que Sartre estaba equivocado cuando dijo que "cuanto más conozco a la gente más me gusta mi perro". Al menos ese es el regusto que me dejó. En esta época de tan poca humanidad y tanta aparente humanidad, me gusta refugiarme en estas cosas. Oigo lo que me hace feliz, veo lo que me hace sentirme de verdad bien por ser humano, busco a la gente que de verdad me importa algo, ya que el resto se meterán en mi vida aunque no quiera ya que es Navidad. ¿He dicho que es mi corto favorito?

Lo estaba viendo la semana pasada, otra vez (y ya van mil). Y la alusión a ese anuncio que alguien debería prohibir porque habrá roto el alma a tantas personas me puso las orejas tiesas. Otra vez. Navidad otra vez y sentirse una mierda si estás sólo o si te han dejado sólo, que es aún peor. Conozco varias personas de esas que me importan que recogerían firmas para prohibir ese maldito anuncio. Menos mal que no se ve en todos los países.

El amor es ciego, y yo no quiero ver...

2008-12-19T01:52:00.015+01:00

Esta canción la han llamado la antibalada, también una canción para hundirse hasta el fondo... "Love is blindness" del disco "Achtung baby" (1991) de U2. O sea, una flor vieja que cada vez que la huelo me entran ganas de llorar.

Nunca me gustaron las traduciones que leí, a todas les faltaba algún matiz si es que se puede hacer alguna traducción sin equivocarse en algún matiz. Por eso he decicido ponerle los subtítulos yo mismo. Esta canción es de esas grandísimas canciones que siempre irán conmigo, que han sobrevivido a decenas de situaciones, de historias, que siempre sale a flote en un momento dado. Ayer salió a flote de nuevo. "Ciego, ciego, ciego...". Da gusto ver a Bono sintiendo lo que canta. Da gusto que The Edge cuando ya estás a punto de caramelo, te remate con un punteo de guitarra eterno que te deja muerto del todo. Abandonado a tu suerte... Si no querías entirte así no haber escuchado la canción, no haber visto a Bono con el maquillaje corrido sobre su rostro a modo de bufón eternamente, profundamente, triste y sólo. Tanto que necesita abrazar a alguien, al menos por un momento.

Es una de las canciones más tristes de la historia. Porque en el fondo narra el amor de alguien desesperado que acaba pagando a una mujer como único medio de amar... Ese es el matiz más dramático del tema, con el que muy pocos podemos sentirnos identificados, pero en general el tono sigue siendo de tanta pena... Amar por amar como si fuera la receta infalible para sufrir. Abrir los brazos y enseñar a alguien el pecho para decirle... me da igual, dispara...

"Necesito un buen vino y tú, tú necesitas ser más agradable" (The Cardigans)

2008-12-17T09:55:00.004+01:00

Están olvidados, pero en el 2007 aún hicieron este tema. Definitivamente, jamás se repetirá la música ni se acabarán las letras. Cuando era joven pensé que ya había pasado, que en mi época ya estaba todo inventado, en música, en sonidos, en letras, en mensajes... Que lo nuevo ya era una distorsión absurda de todo. Pero no... Siempre quedará un matiz. Sólo ver a esta mujer disfrazada, oír de su voz este pequeño apunte sirve... Es sencillo, todos lo hemos pensado alguna vez. Pero ella lo dice bien y suena mejor.

So I need some fine wine, and you, you need to be nicer...
For the good times and the bad times that we´ll have.

Así que yo necesito un buen vino, y tú, tú necesitas ser más agradable...
Por los buenos tiempos y los malos tiempos que tendremos.

Juan Salvador Gaviota o la importancia de volar por volar.

2008-12-16T23:55:00.000+01:00

No se trata de conseguir volar realmente. O de hacerlo bien. Se trata de soñar con que puedes. No se trata de volar para comer. Se trata de volar por volar. Aunque no se vaya a ningún sitio. No se trata de seguir a la bandada, sino de ser un marginado, que hoy en día es un honor. Se trata de volar hacia alta mar feliz y hambriento. Se trata de que me lo crea. Se trata de que la gente de mi alrededor se lo crean. Vale, papá y mamá me dicen que vuele para comer... El resto que me mientan o que se callen por favor. Bastante bandada hay ya, y hacen mucho ruido. Si alguien de mi alrededor me dice que coma y no vuele, que se lo ahorre, es lo que hago. Ya lo sé. Mentidme todos, el mundo es de color de rosa (o rojo, que me gusta más), y la magia existe. El ataque preventivo de realidad os lo guardais. No soy loco, ya sé que todo es mentira.

La mayoría de las gaviotas no se molesta en aprender sino las normas de vuelo más elementales: como ir y volver entre playa y comida. Para la mayoría de las gaviotas, no es volar lo que importa, sino comer. Para esta gaviota, sin embargo, no era comer lo que le importaba, sino volar. Más que nada en el mundo, Juan Salvador Gaviota amaba volar.

Este modo de pensar, descubrió, no es la manera con que uno se hace popular entre los demás pájaros. Hasta sus padres se desilusionaron al ver a Juan pasarse días enteros, solo, haciendo cientos de planeos a baja altura, experimentando. […]
--¿Por qué, Juan, por qué? -preguntaba su madre-. ¿Por qué te resulta tan difícil ser como el resto de la Bandada, Juan? ¿Por qué no dejas los vuelos rasantes a los pelícanos y a los albatros? ¿Por qué no comes? ¡Hijo, ya no eres más que hueso y plumas!
--No me importa ser hueso y plumas, mamá. Sólo pretendo saber qué puedo hacer en el aire y qué no. Nada más. Sólo deseo saberlo.
--Mira, Juan -dijo su padre, con cierta ternura-. El invierno está cerca. Habrá pocos barcos, y los peces de superficie se habrán ido a las profundidades. Si quieres estudiar, estudia sobre la comida y cómo conseguirla. Esto de volar es muy bonito, pero no puedes comerte un planeo, ¿sabes? No olvides que la razón de volar es comer.

Juan asintió obedientemente. Durante los días sucesivos, intentó comportarse como las demás gaviotas; lo intentó de verdad, trinando y batiéndose con la Bandada cerca del muelle y los pesqueros, lanzándose sobre un pedazo de pan y algún pez. Pero no le dió resultado.

Es todo inútil, pensó, y deliberadamente dejó caer una anchoa duramente disputada a una vieja y hambrienta gaviota que le perseguía. Podría estar empleando todo este tiempo en aprender a volar. ¡Hay tanto que aprender!

No pasó mucho tiempo sin que Juan Salvador Gaviota saliera solo de nuevo hacia alta mar, hambriento, feliz, aprendiendo.

Richard Bach, "Juan Salvador Gaviota", 1970.

Cerrado por defunción

2008-12-09T11:50:00.003+01:00

No me entran ganas de escribir nada. Podría ser un bonito homenaje rebuscar en la basura en un momento así. No tengo ganas repito. El homenaje se lo haré a ella, no tengo ganas de compartirlo salvo con la persona que ella hubiera querido. Contigo. No será bonito, pero será real, mucho más que esos horribles discursos del cura en la iglesia. Y hay sitios donde descansar mucho mejores que los que hemos construído para eso.Cuando se muere alguien y de verdad te das cuenta, no te dan ganas de nada... Sólo de pensar. No hay nada bonito hoy, ni ayer, ni antesdeayer. Cuando alguien que la hubiera conocido piense en ella y pueda hacerlo sin angustia que te ahogue entonces sí se podrá apreciar de nuevo lo bello de su vida. Hoy que se acaba de ir todo es una puta mierda. No era mi madre, ni mi hermana, ni mi amor... Da igual, siento gran respeto y me gustaría compartir siquiera un poco de tu tristeza por su pérdida. Que inventaran una máquina y sintiera al menos una décima parte... Sí, ojalá pudiera quitarte un poco de lo que llevas encima.

Divago joder, y esto no es ni una reflexión ni un ensayo sobre nada. Es sólo un estado de ánimo que sabe agrio. Que esto está cerrado por defunción, coño. Hablar sólo una palabra de más es puro morbo asqueroso. Ya está.

Flor muy roja

2008-12-04T08:30:00.002+01:00

CIBELES ANTE LA OFRENDA ANUAL
DE TULIPANES

Desprendida su funda, el capullo,
tulipán sonrosado, apretado turbante,
enfureció mi sangre con brusca primavera.
Inoculado el sensual delirio,
lubrica mi saliva tu pedúnculo;
el tersísimo tallo que mi mano entroniza.
Alta flor tuya erguida en los oscuros parques;
oh, lacérame tú, vulnerada, derríbame
con la boca repleta de tu húmeda seda.
Como anillo se cierran en tu redor mis pechos,
los junto, te me incrustas, mis labios se entreabren
y una gota aparece en tu cúspide malva.

Ana Rosetti, 1980

Y mejor ausencia que molestia

2008-11-30T04:04:00.005+01:00

Moriré sin cambiar una pincelada del paisaje.
El banco le miró cada vez que pasó por allí.
Joven demasiado viejo para lo poco que viví.
Odiar es la vía más fácil.
Realidad, la reputa madre que te parió.
Sólo son las noches sueños y sirenas de policía.
Ignoro todo de mi, ya sé lo suficiente de tí.
La vida sólo es la resaca de un sueño
Ella pensaba que era él y para siempre.
Nunca he salido de esta habitación
Cada vez que te miro, me pongo tieso.
Imaginó que le invitaba a bailar y bailaban.
Oscar al peor actor por "Ayúdame aunque no puedas"
Quién eres tú y qué significa para siempre?
Un día ella dijo; "ojalá supieras y así me dejaras"
Él dijo; "yo me acordaré por los dos"
Roció su costado con agua oxigenada para resucitarla.
Una caída no es un sueño.
Invítame a vinagre que tengo sed.
Demasiado valiente para probar, demasiado cobarde para comer.
O borracho o muerto.

El mejor corto de 2008; "Paseo", o como el amor sirve de poco... pero sirve.

2008-11-25T10:03:00.004+01:00

El "paseo" era una práctica canalla en la Guerra Civil Española. A los presos que iban a ser ejecutados a veces ni siquiera se los ponía frente al pelotón de fusilamiento. Simplemente se los detenía y se los llevaba a dar un "paseo", que tanto el preso como el verdugo entendían en qué consistía. Unos tiros por la espalda, una muerte segura...

Este corto que espero que gane el Goya 2008 tiene algo de drama y algo de comedia... Mucho de poesía y mucho sabor amargo... Lo pongo porque desde hace unos días me retumba la voz de José Sacristán recitando ese poema de Mario Benedetti... ese poema que el pobre soldado no sabe recitar, que no ha podido decírselo nunca a nadie... Ese poema que el poeta le enseña, y que en realidad quién sabe de quién se está acordando en ese momento.

Ese momento... previo al final, a lo peor, en el que el ser humano es consciente de que el amor no sirve de salvación de nada. Que el amor no podrá con la realidad, pero que es necesario para sobrellevarla. En ese momento de mierda en que sabes que te van a matar y tienes miedo. Justo en ese momento el soldado quiere hablarle por fin a una mujer como hubiera querido algún día, aunque en realidad ni sea una mujer. Ese soldado rudo, duro, no dado a poesías, se arrepiente de todo el amor que jamás tuvo la valentía de darle a su mujer... Ese poeta que es sabio... Que en realidad parece que lo conoce todo, y ayuda a sus dos compañeros, como pensando... "joder, no os muraís sin un poco de amor, aunque sea de mentira...".

El amor... Cuando vienen mal dadas no hay que olvidarse. No hay que guardarlo. Hay que usarlo. Tiene poderes. No cura, no salva, no convierte el agua en vino... pero sirve joder, claro que sirve. Es la balsa en medio de la tormenta, es la flor en medio del vertedero, el oasis en medio del desierto...

Corazón coraza

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero

peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

MARIO BENEDETTI

Relajando el tono; "Chico busca..."

2008-11-18T09:33:00.006+01:00

Desde luego, a este buen hombre hay que reconocerle que es la persona más sincera del mundo... Y que no tiene complejos... Umm... oferta tentadora, tendré que pensarla...

LLevo dos meses rebuscando, intentando mostrar las flores y a qué me huelen a mí. Y me he dado cuenta que sí, que he vomitado algunas cosas. Que he mostrado otras sólamente bellas, para nada dramáticas. Pero el tono general ha sido de demasiada tensión, alguien que no me conociera yo le sabría a agrio. Mis flores huelen demasiado intensamente, he terminado agobiado de leerme desde el primer día. De hecho, están pasando cosas en mi vida que me han trasladado demasiada tensión a este blog, y no he sabido encontrar las flores inocentes, las simples, las aromáticas, relajantes, que pienso por el camino. Basta ya...

Este corto tiene unos dos años y o te da asco o te partes de risa (quizá las dos cosas). Es una exageración pero muestra una parte de la realidad cotidiana. He visto a mujeres y sobre todo hombres que buscan a alguien sólamente para utilizarlo, para extraer de esa persona algo concreto (generalmente sexual) sin ni siquiera contemplar la posibilidad de que haya detrás algo más. Hay gente que aspira a todo y no tiene nada...

Por cierto, a este le llamaron tres. Una le dijo que, por ser él, por menos de 5000 € ni si molestaba. Otra se había equivocado de número. La tercera le dijo que debía ser el viernes por la noche, pero que él debería quedarse el sábado por la mañana a limpiar (no opcional); a bajar al perro a las ocho de la mañana porque tenía costumbres fijas; hacerle el desayuno y traérselo a la cama; que fuera a buscarle comida basura a algún sitio y luego ya podía irse, que a ella tampoco le gustaba la gente. Por cierto, también decía la respuesta de la tercera mujer que ella tampoco era guapa, que también llevaba tres meses sin ducharse (ni depilarse) y que exigía le proporcionase sexo oral disfrazado de conejita de playboy...

The Killers; "When you were young"

2008-11-17T11:41:00.005+01:00

Uno de los mejores temas de uno de los mejores grupos del siglo XXI. “When you were young” del disco Sam´s Town (2007), es otra flor que no es nada nueva pero que me sorprende que haya muchas personas que les guste el universo de la música popular y aún lo la conozcan. The Killers venden millones de discos pero tocan en salas pequeñas. Como en tantas otras cosas, en esto también me siento incomprendido. Mezclan todos los estilos de los ochenta que no me gustaban (incluyendo el odioso órgano que me propuse atentar en mi adolescencia guitarrera contra él) y sin embargo el conjunto es otra cosa, es indie épico me atrevería a decir, siendo un poco horterilla, ahora que no me lee nadie.

El 24 sacan su nuevo disco. Y ya han avisado con el adelanto “Human” que nos va a dar algo. Algo malo, claro. Quizá después del 24 no quiera compartir esta flor con nadie, porque intuyo que me va a decepcionar tanto... Así que esta flor prefiero olerla hoy, que tengo ganas de olvidarme de todo y sin embargo tenerlo todo muy presente.

Realmente el tema es universal. “Cuando eres joven”.... si, cuando eras joven pensabas que a los treinta y tantos todo iba a ser diferente. Hay que perdonarse muchas cosas para poder decir que estás bien, que viviste, disfrutaste, fuiste leal a tí mismo y lo que soñaste...

Me ahorro el vídeo de esta canción porque presenta una imagen tan típica de lo latino y del amor pasional latino que da lástima. Pero la mujer del vídeo, que soñaba con otro hombre a su lado, que soñaba con el príncipe y se queda con el sapo aún sabiendo que lo es... me recuerda a mi y a más personas. Pero escuchaba la canción, y me acordaba de esa persona, que, sabiendo que lo que soñó cuando era joven no se cumpliría jamás, aceptó. Y aguantó. Resignada, sabiendo que no era como había imaginado. Quizá con la última esperanza de que el sapo volviera a ser príncipe... Y la canción ha dejado de tenet sentido para mi, porque esa persona dijo que dijo no, vuelvo a lo que soñé cuando era joven. Felicidades.

Cuando eras joven

estás sentada sobre tu corazón dolido
esperando por algún chico bonito
para que te salve del pasado
tú jugabas al olvido
mirate ahora, ahí viene él

él no se parece en nada a Jesús
pero habla como todo un caballero
como te lo imaginaste cuando eras joven

podemos escalar la montaña
no lo sé
ahora está mas alta que antes
pero se que podemos hacerlo si lo hacemos bien
hagámoslo con calma
cálmate, míralo ir

hemos quemado el contorno de la carretera
en la espalda de un huracán que ha empezado a rodar
cuando eras joven
cuando eras joven

y a veces cierras los ojos
y ves aquel lugar en donde solias vivir
cuando eras joven

dicen que el agua del infierno no es muy dulce
no tienes que beberla ahora mismo
pero puedes sumergir allí tus pies
de a poco cada cierto tiempo

estás sentada sobre tu corazón dolido
esperando por algún chico bonito
para que te salve del pasado
tú jugabas al olvido
mírate ahora, ahi viene el

el no se parece en nada a Jesús
pero habla como todo un caballero
como te lo imaginaste cuando eras joven
(él habla como todo un caballero, como te lo imaginaste cuando eras)
cuando eras joven

dije que el no se parece en nada a Jesús
el no se parece en nada a Jesús
pero más de lo tu pensabas…

Celos

2008-11-16T00:50:00.007+01:00

mmmmm...... concha masturbación babeante abre woooowwww
siiiii bailando en lencería "no merece la pena" nubes negras broma
"amigo" bi verga trío me transportas... buffffff no tan hot escote
flojos de pantalón ambigüedad CELOS presumiendo discreción shhh
curioso lechita caliente cójela dámelo vete a la mierda ven hola...
bufón hipocresía frenesí pensaba no puedes me rindo tentación
vamos.... jajajajajajajajajaj orgulloso dime ?????? excitación

Quiero ser el globo de un niño

2008-11-11T13:09:00.006+01:00

Mientras subía y subía, el globo lloraba al ver que se le escapaba el niño.

Miguel Saiz Álvarez, "El globo", Galería de hiperbreves, 2001

Quén pudiera ser globo atado siempre a un niño. No enseñarle. Que te enseñe. De dónde saca todos los días la alegría. Cómo hace para no ver la suciedad. Cómo ve flores en todos los sitios. No saben escribir. No saben explicar. No saben de cuentas. No les cuentes problemas, te darán una solución increíblemente fácil. No sufren por todo. Disfrutan con todo. Les basta poco. Un globo. Ojalá fuera un globo. Que me mirara orgulloso. Que pensara que soy el globo más hermoso de todos, y eso que sólo valgo cincuenta céntimos. No entienden de dinero. Ni de tiempo. Les gusta dormir. Sería mi compañero perfecto... Y yo, como globo, no tendría que hacer nada. Sólo estar con él y que me lleve de la mano. Que me pasee por la calle enseñándome como si fuera su obra de arte. Lo malo, es que el niño sin el globo sigue siendo un niño; el globo sin el niño es un trozo de plástico perdido y sin sentido.

Si fuera el globo de algún niño no me sentiría sólo jamás.

El Principito; "Por favor... domestícame"

2008-11-10T11:18:00.014+01:00

--¡Buenos días! -dijo el zorro.
--¡Buenos días! -respondió cortésmente el principito que se volvió pero no vío nada.
--Estoy aquí, bajo el manzano -díjo la voz.Sólo con el corazón se puede ver bien. Lo esencial es invisible para los ojos.
--¿Quién eres tú? -preguntó el principito-. ¡Qué bonito eres!
--Soy un zorro -dijo el zorro.
--Ven a jugar conmigo -le propuso el principito-, ¡estoy tan triste!
--No puedo jugar contigo -dijo el zorro-, no estoy domesticado.
--¡Ah, perdón! -dijo el principito.

Pero después de una breve reflexión, añadió:
--¿Qué significa "domesticar"?
--Tú no eres de aquí -dijo el zorro- ¿qué buscas?
--Busco a los hombres -le respondió el principito-. ¿Qué significa "domesticar"?
--Los hombres -dijo el zorro- tienen escopetas y cazan. ¡Es muy molesto! Pero también crían gallinas. Es lo único que les interesa. ¿Tú buscas gallinas?
--No -díjo el principito-. Busco amigos. ¿Qué significa "domesticar"? -volvió a preguntar el principito.
--Es una cosa ya olvidada -dijo el zorro-, significa "crear lazos... "
--¿Crear lazos?
--Efectivamente, verás -dijo el zorro-. Tú no eres para mí todavía más que un muchachito igual a otros cien mil muchachitos. Y no te necesito. Tampoco tú tienes necesidad de mí. No soy para ti más que un zorro entre otros cien mil zorros semejantes. Pero si me domesticas, entonces tendremos necesidad el uno del otro. Tú serás para mí único en el mundo, yo seré para ti único en el mundo...
--Comienzo a comprender -dijo el principito-. Hay una flor... creo que ella me ha domesticado...
--Es posible -concedió el zorro-, en la Tierra se ven todo tipo de cosas.
--¡Oh, no es en la Tierra! -exclamó el principito.

El zorro pareció intrigado:
--¿En otro planeta?
--Sí.
--¿Hay cazadores en ese planeta?
--No.
--¡Qué interesante! ¿Y gallinas?
--No.
--Nada es perfecto -suspiró el zorro.

Y después volviendo a su idea:
--Mi vida es muy monótona. Cazo gallinas y los hombres me cazan a mí. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres son iguales; por consiguiente me aburro un poco. Si tú me domesticas, mi vida estará llena de sól. Conoceré el rumor de unos pasos diferentes a todos los demás. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra; los tuyos me llamarán fuera de la madriguera como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves allá abajo los campos de trigo? Yo no como pan y por lo tanto el trigo es para mí algo inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada y eso me pone triste. ¡Pero tú tienes los cabellos dorados y será algo maravilloso cuando me domestiques! El trigo, que es dorado también, será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo.

El zorro se calló y miró un buen rato al principito:
--Por favor... domestícame -le dijo.
--Bien quisiera -le respondió el principito pero no tengo mucho tiempo. He de buscar amigos y conocer muchas cosas.
--Sólo se conocen bien las cosas que se domestican -dijo el zorro-. Los hombres ya no fienen tiempo de conocer nada. Lo compran todo hecho en las tiendas. Y como no hay tiendas donde vendan amigos, Ios hombres no tienen ya amigos. ¡Si quieres un amigo, domestícame!
--¿Qué debo hacer? -preguntó el príncipito.
--Debes tener mucha paciencia -respondió el zorro-. Te sentarás al principio un poco lejos de mí, así, en el suelo; yo te miraré con el rabillo del ojo y tú no me dirás nada. El lenguaje es fuente de malos entendidos. Pero cada día podrás sentarte un poco más cerca...
--Ven a jugar conmigo -le propuso el principito-, ¡estoy tan triste!

El principito volvió al día siguiente.
--Hubiera sido mejor -dijo el zorro- que vinieras a la misma hora. Si vienes, por ejempló, a las cuatro de la tarde; desde las tres yo empezaría a ser dichoso. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. A las cuatro me sentiré agitado e inquieto, descubriré así lo que vale la felicidad. Pero si tú vienes a cualquier hora, nunca sabré cuándo preparar mi corazón... Los ritos son necesarios.
--¿Qué es un rito? -inquirió el principito.
--Es también algo demasiado olvidado -dijo el zorro-. Es lo que hace que un día no se parezca a otro día y que una hora sea diferente a otra. Entre los cazadores, por ejemplo, hay un rito. Los jueves bailan con las muchachas del pueblo. Los jueves entonces son días maravillosos en los que puedo ir de paseo hasta la viña. Si los cazadores no bailaran en día fijo, todos los días se parecerían y yo no tendría vacaciones.

De esta manera el principito domesticó al zorro. Y cuando se fue acercando eI día de la partida:
--¡Ah! -dijo el zorro-, lloraré.
--Tuya es la culpa -le dijo el principito-, yo no quería hacerte daño, pero tú has querido que te domestique...
--Ciertamente -dijo el zorro.
-- Y vas a llorar!, -dijo él principito.
--¡Seguro!
--No ganas nada.
--Gano -dijo el zorro- he ganado a causa del color del trigo.

Antonie de Saint-Exupéry, El Principito

Y no sé si soy zorro o principito. Quería domesticar y que me domesticasen; y alguien dijo que no estaba domesticado; y alguien habló de la esencia; tampoco nadie quiere hacer daño; también desde las cuatro me sentiré agitado e inquieto; también fue el lenguaje fuente de malos entendidos; también cada vez se está más cerca; también se habló de paciencia; y de jugar; y de que alguien era bonito; y yo era un hombre entre miles de hombres; y no tenía necesidad de nadie; aunque hubiera una rosa que me había domesticado... muchas más cosas de ese texto me las apropio. Lo mejor, es que como el zorro, también ganaré algo, aunque llore.

Paint it black...

2008-10-29T17:00:00.001+01:00

PAINT IT BLACK

Días malos. Días
en los que nada sale bien.
En los que ves colmillos en las fauces
de la gente que dice que te quiere.
En los que el sol es un arma arrojadiza
o la lluvia una descarga de vinagre.
En los que mejor te metes en la cama.
Rocías de azufre tu portal. Rezas
para que los perros no lleguen a tu puerta.

Roger Wolfe

Hay momentos en que me dejarías sólo desnudo bajo la lluvia; bajando tu calle como un perro aullando y cojeando; llamando desesperado a tu puerta sabiendo que están detrás los malos. Hay momentos en que apretarías el gatillo una, dos, tres veces… así, hasta que se agotase el cargador. Hay momentos en que deseas verme sangrar y untarte tus labios con la vida que se me escapa. Hay momentos en que ves al cordero con piel de lobo, y nunca a los lobos con piel de cordero. Hay momentos en que desearías no verme llorar, sino con una camisa de fuerza; mirando curiosa cómo me quiero abrir la cabeza contra el muro. Hay momentos en que me pides que ponga la mano en el fuego por ti; pero para que me queme. Que me miras con ojos llenos de inocencia mientras me aprietas por los huevos hasta que exploten, mientras dices ¿qué te pasa mi amor?. Que me darías una fregona y un cubo para recoger la baba de un ejército de masturbadores que te siguen mientras les guiñas un ojo diciéndome “sécales el sudor”. Que te miro como el gatito de Shrek y llamas al ayuntamiento para que vengan a esterilizarme. En que te sonrío y también ves fauces. En que miras al cielo y ves pajaritos cuando sólo hay buitres, cuervos y bombarderos B-52. Momentos en que me enterrarías en un hoyo con la cabeza afuera y les darías piedras para que me lapidasen. En que me quieres suicidar. En que me dirías ven, y me harías caminar sobre cristales rotos con pies desnudos hacia ti. Que luego me dirías, vete. Hay momentos en que me follarías y me matarías mientras eyaculo riéndote de mí. Hay momentos en que oyes mátame cuando digo ámame. En que me subirías más y más y más, para que la caída fuera más dura. En que serías capaz de olvidarlo todo, de borrarlo todo, de romperlo todo, para poder odiarme a gusto, fumando un cigarrito mientras preguntas y tú quién eres?. Hay momentos en que me atarías a una estaca y me dejarías morir de hambre y de frío, mientras los buitres me devorarían. Momentos en que me dirías la vida junto a ti es magia, y por eso vas a desaparecer cuando diga chás! . Hay momentos en que te pones un pasamontañas negro, coges un hacha, colocas mi cabeza en un madero y viéndome asombrado preguntas qué te pasa mi amor?. Hay momentos en que te romperías una uña al arañarme y me acusarías de maltratador. Otros en los que pretendes curarme con vinagre las heridas. Otros en que me verías luchando contra la marea brava y tú, subida al barco, me tirarías una aspirina para ayudarme. Hay momentos en que te diría te necesito y tú responderías, mejor, así te hará más daño. Hay momentos en que huiría de la multitud que me persigue y tú me denunciarías a la policía.

Y atónito, desesperado, paralizado, borracho, patético, humillado, blasfemando, con nubes negras en la cabeza, te encuentro diciéndome; ¿por qué me haces esto?

Luego pasan los momentos. Pero queda el miedo.

2008-10-26T20:37:00.004+01:00

A la altura del sexto piso se angustió: había dejado el gas abierto.

José María Peña Vázquez, Galería de hiperbreves, “El suicida” (2001)

Música para hacer el amor cuando ya casi es demasiado tarde; "No wow", The Kills

2008-10-24T12:14:00.006+02:00

Esta canción es una flor que algunos piensasn que se está volviendo vieja. No es ninguna novedad. No pretendo ser original en este blog. Ni estar a la última, ni encontrar la flor más escondida, ni ser exclusivo... No. Los que estén un poco puestos, conocen de sobra esta canción tan particular. The Kills, este grupo que nació con vocación underground en el año 2000, sacó el disco que lleva el nombre de este tema ya en el año 2005. Es igual. Quiero compartir mi visión de esta flor. Depende de la nariz que huela y de los ojos que vean, lo viejo se vuelve nuevo. Compuesto por Alison "W" Mosshart y Jamie "Hotel" Hince, The Kills es una mezcla de indie, post punk, garaje setentero que me vuelve loco... en tres años no le da tiempo a envejecer a lo que es tan bello.

"Vas a tener que pasar por encima de mi cadáver antes de salir por esa puerta", así comienza este tema. Ya no hay impresión, ya no hay "guau!" (no wow) aunque me encantaras con tus juegos... Es la historia del desencanto y de la decepción, pero también de la pasión del querer seguir aunque sea mentira. Me recuerda esa escena de esa gran y rara película ("La chica del puente") en la que ella, salvada en todos los entidos por él, cuando este decide marcahrse, le dice; "tú me metiste en esto, así que no me dejes así, sácame contigo de aqui".

"No wow" es otra canción oscura, sucia, también con sonido low-fi, como los grupos de la última ola tipo "Yeah, yeah, yeahs" o "The Raveonettes". Pero lo que más llama la atención de este tema es el ritmo. Ritmo machacón, continuo, obsesivo, como un corazón palpitante que late cada vez con más tensión. Como diciendo "te odio, pero joder, te odio porque no soy capaz de dejar de amarte..."

Tengo muchas canciones en la cabeza que me recuerdan a la pasión del momento sexual. Esta canción es un polvo de los últimos que se echan antes de dejarlo. En los que mirándose a los ojos los amantes lo hacen como reprochándose todo, y teniendo la conciencia sucia por saber que los dos disfrutan aún de esto. Mirada de placer, mirada de culpa, mirada de odio, mirada de amor... sabiendo que queda poco, menos mal que queda poco, qué lástima que quede poco...

"Si muero sobrevíveme"

2008-10-22T11:42:00.008+02:00

Ayer estuve en un funeral. Era una mujer fantástica con una historia de amor detrás fantástica. La hermana de la fallecida leyó un poema en la ceremonia al compañero de esa mujer que se había quedado sólo en la vida. Era de Pablo Neruda (1959) y decía así...

SONETO XCIV
Si muero sobrevíveme con tanta fuerza pura
que despiertes la furia del pálido y del frío,
de sur a sur levanta tus ojos indelebles,
de sol a sol que suene tu boca de guitarra.

No quiero que vacilen ni tu risa ni tus pasos,
no quiero que se muera mi herencia de alegría,
no llames a mi pecho, estoy ausente.
Vive en mi ausencia como en una casa.

Es una casa tan grande la ausencia
que pasarás en ella a través de los muros
y colgarás los cuadros en el aire.

Es una casa tan grande la ausencia
que yo sin vida te veré vivir
y, si sufres mi amor, me moriré otra vez.

Os puedo asegurar que él sabía eso. Que los últimos años de vida, enferma ella, sabiendo que un día tocaría negro, vivieron así, construyendo una herencia de alegría para el entonces y para el ahora. Él me decía "estoy mal", pero no lliraba. Sonrería y hablaba de ella como quien intenta de verdad cumplir con su encargo. Como si fuera verdad el que si él sufría más de la cuenta, ella se miriría otra vez, estuviera donde estuviera. Habló desde el altar como quien puede decir bien alto y bien fuerte "lo tuvimos todo y fue maravilloso, no tengo derecho a quejarme". Y cantó la canción de su amada, en euskera, una lengua extraña para él, bien alto y bien fuerte... Escribiría mucho... Pero da igual. Esta flor es la más bella que he encontrado en mucho tiempo, y no se puede compartir. Sólo entenderá el que los conociera y estuviera ayer ahí...

La gota que colmó el vaso

2008-10-19T01:42:00.004+02:00

Hoy tengo la sensación de que la gota que colmó el vaso la derramé yo. No es tan fácil como en la fotografía, no lo he podido evitar. No sabes nunca cómo de hondo es el vaso. Sólo sabes el agua que se ha ido depositando dentro. Y sólo te preocupas cuando ves que se vierte mucho. Que pasan cosas. Pero tienes la esperanza de que el vaso sea muy grande. Que pueda con todo. Que sea en realidad un pantano al que un chorro de agua en realidad no le afecta. Porque tiene una pared de hormigón que hace que soporte todo. Entonces es cuando piensas en el futuro. Y miras a la otra persona, y piensas... no va a bastar un día para que se vaya todo a la mierda. Sin embargo, tengo miedo. Una siemple gota puede colmar el vaso, si resulta que éste no era pantano y ni siquiera grande. La gota... bueno, depende como se mire. Hay gotas muy grandes. A las personas que viven de detalles una gota les puede empapar el alma y la paciencia.

Si todo eso lo sé. Si la conozco... Si lo veía venir. Si no he sido capaz de frenar en su caída al vaso, que estaba ya por lo visto lleno, esa gota que ha caído durante horas poco a poco. Hasta que ha llegado al vaso, y éste ha derramado agua. Cuando ha llegado la gota que ha colmado el vaso no parecía agua. Ha hecho mucho ruido. Aquí dentro ha sido como una bomba atómica. Pero claro, después de que se derrame no hay manera humana de cogerla y meterla al vaso. No sé coger agua con las manos. Y además, por lo visto el vaso estaba lleno. Era un vaso pequeño o le habíamos echado mucho agua. Nació con mucho agua ya el vaso.

Nadie sabe de dónde salió mi gota, la gota maldita. Yo sí. Y me da vergüenza reconocerlo, este blog es un vertedero. Pero casi todo el mundo, cuando tira la basura, cierra bien la bolsa. Huele mal, es evidente que es basura, pero la cierra, no quiere nadie que se sepa qué tipo de basura depositas en el contenedor. La gota que colmó el vaso se llama inseguridad, y ha derramado otros vasos. Vasos que tenían muy poca capacidad. No te jode echar un litro de agua, de golpe. Sabes que cuando lo tiras por la borda, moja todo, salpica todo. Una gota... Yo pensaba que una gota no era suficiente, pero me lo temía. Un día intentando meterla adentro mío, que no se salga... como esa lagrimilla que se te escapa sin permiso. Y que sin embargo, por mucho que abras el ojo, se te acaba escapando porque lo que sientes es para que se te escape.

Yo vine hoy como cordero al matadero. O como pirómano al bosque seco y descuidado. Yo lo sabía, está en mi naturaleza. Pero cuando el cordero está muerto, ya no puede hacer nada. Y cuando el incendio arrasa hectáreas, el pirómano se da cuenta de que es muy tarde para ayudar a los bomberos.

La gota colmó el vaso. Me repito mil veces. Y dentro de mí hay una esperanza de que eso que yo creo que es una gota, sólo sea una lágrima por un mal día. Un muy mal día. Si la gota colmó el vaso los dos sabemos lo que toca. Pero yo no lo sé... Si la gota no colmó el vaso y lo que se ve junto a él es una lágrima... Perdóname... Míralo bien. Pruébalo. Si está salado es una lágrima. Si no lo es... no sabrá a nada. Y la nada no hace daño.

Quizá fuera la gota que colmó el vaso. Quizá fuera una lágrima. Pero esto es la única bala que me queda, y siento que me tienen rodeado.

Fotografía de la lealtad

2008-10-13T15:24:00.008+02:00

Ojalá tuviéramos la lealtad de un perro estúpido, de esos que te miran con esos ojos... Es de la única lealtad que te puedes fiar. Yo ofrecí mi lealtad a alguien, pero nunca he sido leal... Es otro de mis defectos. Sería uno de los primeros que me quitaría en la escuela de las personas perfectas. Sólo sé que en esa foto la persona cambiaría al perro por dinero. Mucho o poco, pero lo haría. Y el perro no cambiaría a la persona por nada.

La lealtad o es ciega o no es... La lealtad... Hasta suena bien... La lealtad medida, interesada, razonada, explicada por circunstancias, no me sirve. Ese perro está encantado de vivir en la calle, no envidia a los perros que huelen bien y van hasta a la peluquería canina. Ese perro moriría por su persona. Y necesita a su persona para vivir. No su comida, sino formar parte de su vida. Así sí he sido leal. Así sí lo he sido. Pero tampoco sirve. Soy persona, no perro. El perro no se cansará de esa persona, nunca. Nunca. Estará siempre. Él lo puede decir bien claro. SIEMPRE. Ojalá sea siempre en mi caso, querría se esta vez ese perro de esa fotografía.

Las flores prohibidas huelen mejor....

2008-10-08T11:44:00.010+02:00

--¿Por qué vas a matarme? ¿No sabes acaso que soy el Cordero de Dios que quita los pecados del mundo?

--Precisamente por eso...

Jaime Valdivieso, “Cordero de Dios” en Brevísima relación del cuento breve de Chile

The Raveonettes; la flor oscura, "Beat City"

2008-10-06T12:12:00.007+02:00

The Raveonettes es el grupo más original e inteligente del panorama musical intelectual en mi opinión. Lo de original, teniendo en cuenta que soy un pesimista redomado y que creo que está todo inventado, lo matizaría. El grupo más inteligente en manejar el grandísimo patrimonio del pop rock, malearlo, mezclarlo de la forma más inverosímil, darle la vuelta... y que el resultado suene a todo conocido de una forma completamente única. Lo de inteligente, porque el fondo y la forma están al servicio de ideas complejas. Odio (musicalmente) al Canto del Loco, por ejemplo, donde el fondo simple y la forma simple se mezclan para mostar mensajitos vergonzosamente simples. The Raveonettes, este dúo danés formado en el 2002 y con cuatro discos en el mercado, proponen musicalizar las complejas relaciones humanas; los deseos prohibidos, lo oscuro, lo políticamente incorrecto que todos llevamos dentro...

Desde Las Ronettes y las melodías de los años 50 hasta las guitarras más eléctricas, todo envuelto en un sonido sucio, de baja fidelidad (lo-fi), y al servicio de cierta desesperanza, tipo Velvet Underground, pero cantado como los ángeles, puesto que considero que son excelentes cantantes además de excelentes compositores o músicos.

“I wanna die in the beat city” repiten como una letanía compulsiva en este tema (del disco "Pretty in Black", 2005). Quién no quiso morir en la ciudad palpitante, en la ciudad viva, la de las luces de neón, el escenario de nuestras subidas y bajadas, donde queríamos morir cada noche sin ningún motivo aparente, sólo explotar, sólo tirarte por el suelo, gritar, agitarte... Ya no soy un niño, mis amigos ya no pasan delante del cuartel de la Guardia Civil con alguien encima del coche cantando... ni duermo en la calle cuando no había lugar más caliente al final de la noche donde posar mi cadáver... Pero aún hoy el instinto se activa. Y cada mucho tiempo, quedamos para quemarla, como diciendo... “hace mucho que no nos morimos en la ciudad palpitante...” Claro, que la ciudad ahora no me parece tan interesante. Más que viva y palpitante, un balneario para dormirse... de asco.

Ausencia

2008-10-03T12:20:00.002+02:00

Según la REal Academia de la Lengua, ausencia se podría definir como

1.- f. Alejamiento, separación de un lugar:
Su ausencia se interpretó como un desafío al corazón.

2.- Tiempo que dura el alejamiento:
¿Qué ha pasado durante tu ausencia?

3.- Privación o falta de algo:
La ausencia de calor provoca que me muera o te mueras de pena.

4.- der. Condición legal de la persona en paradero desconocido.
Cierto, tu condición legal ya no es soltera o casada, estás en paradero desconocido.

5.- med. Pérdida pasajera de la conciencia:
Las lagunas y ausencias son frecuentes en la demencia senil y en ciertos estados de enamoramiento adolescente.

6.- brillar alguien o algo por su ausencia loc. col. No existir o no estar presente donde cabía esperar:
La alegría en este cuerpo brilla por su ausencia.

Lo que hubiera sido la primera poesía después de ella

2008-09-29T18:47:00.008+02:00

Mientras haya ciudades, iglesias y mercados, y traidores, y leyes injustas, y banderas; mientras los ríos sigan vertiendo su basura en el mar y los vientos soplen en las montañas; mientras caiga la nieve y los pájaros vuelen, y el sol salga y se ponga, y los hombres se maten, mientras alguien regrese, derrotado, a su cuarto, y dibuje en el aire la V de la victoria; mientras alguien regrese, derrotado, a su cuarto, y escriba esta carta; mientras vivan el odio, la amistad y el asombro, y se rompa la tierra para que crezca el trigo...

yo te estaré queriendo en la sombra.

Luis Alberto de Cuenca, 1995

Algunas cosas tienen que ser creídas para ser vistas

2008-09-22T08:04:00.003+02:00

Nadie regala nada. Los que regalan tienden a ser vistos como algo peor que los tacaños, porque dan miedo, hacen pensar que habrá que devolverles mucho más. Sin embargo, a pesar del tic-tac del reloj; de que viene la noche después del día; de que llega el otoño después del verano; de que pasan los años y somos más viejos; de que uno y uno son dos; de que hoy se mueren de hambre, y mañana, y pasado mañana; a pesar de la lógica del mundo, siempre hay terreno para la magia.

La magia es humana. Sólo los seres humanos son capaces de realizar lo más frío y racional del mundo, sólo ellos pueden implacablemente aplicar la razón también a la vida ajena, para hacer daño. Por egoísmo son capaces de cualquier cosa. Esos seres humanos no creen en la magia, creen en la razón, saben desde pequeños que el pez grande se come al chico. Ah, pero claro, siempre hay otros. Y en esos por lo visto es mejor no creer... Porque a los hijoputas se les conoce, te dan fuerte, pero sabes dónde te van a dar. Los otros requieren que volvamos a ser niños, requieren fe, requieren creer... para luego ver. Nos han engañado tantas veces que ya no queremos creer en casi nada y en casi nadie. Como haya algo en juego, mejor no creer definitivamente en nada ni en nadie. La belleza de la vida entonces queda en las flores que ofrecen las canciones o las películas...

Lo malo es cuando una canción o una película nos recuerda aquella vez que quisimos creer para luego ver. Entonces, no queda nada, sólo una gran pena. Porque dejamos que el tic-tac siga su curso, que pasen las primaveras sin que pase nada, que los hijoputas sigan aplicando la racionalidad cartesiana del tipo... donde haya una herida, échale vinagre, que seguro que duele. Y sabremos que sólo hay una vida para (mal)gastar.

Alejaos de la esperanza... los magos empiezan a no creer ni en ellos mismos. Sólo conocí a una maga. Debe haber más, pero sólo conoco a una. Y no sabe si jubilarse...

II

2008-09-19T12:00:00.002+02:00

Me acuesto desnudo
para no perder tiempo

por si vuelves

Gonzalo de las Heras, 1998

El deseo inmediato incumplido: videopoema basado en "Al bien" de Ana Rosetti

2008-09-18T18:17:00.003+02:00

Mmmmm... Cuando palpita, cuando arde... Cuando estás a punto de explotar, salivando delante de un pastel... y se corta. Y se va... Entonces sientes cómo el deseo se vuelve desesperado, caprichoso, salvaje... El deseo se cura con amor propio, no queda más solución cuando el objeto de deseo y la belleza desaparecen de repente, cuando pensabas que quizás se comería con los dedos hoy... Pero el amor propio es solitario, y en soledad no se comparte nada, no se comunica nada... El deseo salvaje desaparece, el deseo se transforma en melancólico... un echar de menos intenso, ya no inmediato. Un momento en el que ya no hay fuerza, sino tristeza... algo parecido a lo que los sexólogos llaman "tristeza postcoital" en el hombre...

Sólo queda la belleza, ese objeto de deseo, como algo sagrado, seguramente por inalcanzable... Es una sensación de reposo... Sin embargo, la hoguera vuelve a calentar cuando se recuerda tiempo después de nuevo el momento en el que el deseo estuvo a punto de volverse carne, el momento en el que los deseos más íntimos pudieron, por fin, cumplirse. Y cuando se piensa en ese momento, de nuevo vuelve la angustia, la fuerza, el palpitar, la sangre rugiente circulando por las venas...

Este videopoema basado en una obra de Ana Rosetti, la maestra de la poesía erótica, es mi flor de hoy. Flor en el fondo odiada... Porque hasta ahora no pensé que me sentiría identificado con la actriz que lo interpreta; Antonieta Herrera Pérez. Creo que plasma en el fondo la sensación de gato enjaulado que soporta cualquiera que a estado a punto de compartir deseo, y debe evacuarlo, desperdiciándolo... como tantas veces...

IV

2008-09-16T14:24:00.012+02:00

Caminas por la vida
dejando una profunda huella en mí;
conclusión;

la belleza pesa

Gonzalo de las Heras, 1998

Un corto dramático; "La explicación"

2008-09-16T01:59:00.004+02:00

Parece una comedia mala española... Y es un drama cotidiano internacional. No es el sexo, ni los pelos en el baño, ni cómo cortamos el papel higiénico... Es que se gastó el amor, y eso duele mucho. Al que se le gasta primero le duele más. Hay que ser muy valiente para hacer lo que hace el protagonista. Y ella también es muy valiente, por ponérselo en bandeja. El desamor cuando no te quieren es romántico, puedes escribir poesía, eres la víctima, todo el mundo te da consuelo... El desamor cuando eres el verdugo es horrible, nadie ha hecho una canción bonita para los verdugos, nadie te va a decir "lo siento, ¿cómo estás?". Porque el protagonista llora. Y no es porque no le quieran; lo hace porque ha dejado de querer...

La canción francesa del final, cuando él parece que recuerda se titula como se debería llamar el corto si no fuera porque no quiere mostrarlo todo antes de tiempo: "¿Cómo decir adiós?

Lo nuevo de Extremo, la primera flor de este vertedero

2008-09-13T09:00:00.004+02:00

He esperado mucho, los he visto en dos conciertos sin conocer nada de lo que sería su nuevo disco. Sólo el prometedor "Dulce introducción al caos", dulce y amargo al mismo tiempo. Con los colmillos afilados esperando, con los colmillos afilados también porque la vida a veces te pone en guardia, ayer por fin lo escuhé. Bueno, no lo escuché, se me metió... y de nuevo me curó. Gracias Robe, a tí también te pasa algo, lo sé, no se explica si no esto.

Se acabó.
El odio me arrolló la razón .
Con mi época estoy comprometido .
Y el amor se fue volando por el balcón
a donde no tuviera enemigos .
Y ahora estoy en guerra contra mi alrededor
no me hace falta ningún motivo.
Y es que soy
maestro de la contradicción
y experto de romper lo prohibido .

Y por eso los chiquillos ya se acercan a mí
que intento ser feliz .
Desde entonces de esta cárcel no me dejan salir
no tengo a donde huir .
Voy a hacer un butrón
que saque la cabeza fuera .
Y sigo preso
pero ahora el viento corre alrededor.
Por mis pecados sigo preso.
Carne y hueso...
Se muere de hambre el mundo alrededor
tú y yo total de carne y hueso.

Por dinero los maderos van detrás de mí
que intento ser feliz .
Y abocado a los tejados me he mudado a vivir
por desobedecer, por ver al sol salir
por sacar la cabeza fuera.
Y sigo preso
pero ahora el viento corre alrededor .
Por mis pecados sigo preso.
Carne y hueso...
Se muere de hambre el mundo alrededor
tú y yo total de carne y hueso .

Necesito saber
Dime tu nombre
De dónde sale el sol
Y de qué se esconde
Necesito saber
Dime tu nombre
De dónde sale el sol
Y de qué se esconde
(Necesito saber)
Si miro alrededor no puedo comprender
me da pereza.
(dime tu nombre)
Si hay algún escalón, para mí un tropezón
voy de cabeza.
(de dónde sale el sol)
Tuya es la habitación para que vuelva por
naturaleza.
(y de qué se esconde)
Hay un televisor en medio del salón
no me interesa.

Vente a la sombra, amor
que yo te espero
que tengo el corazón
aquí con bien de hielo.
Vente a la sombra, vente amor
que yo te espero que tengo ya el cerezo en flor dentro del cuerpo .

Se me cae la casa desde que se marchó.
Ahora ya solo espero el derribo.
Y es que perdí
la pista del eje del salón
estoy continuamente torcido .
Y ahora sólo pienso en ella
no encuentro razones donde su recuerdo se me clava entre las cejas. Sueño con melones encima de la mesa...

Buscando mi destino viviendo en diferido sin ser, ni oír, ni dar. Y a cobro revertido quisiera hablar contigo y así sintonizar.

Sueño que empieza otra canción Vivo en el eco de su voz entretenido Sigo la estela de su olor que me susurra “vámonos vente conmigo”

Hay un desierto hay un vergel lleno de flores de papel pensaba que sería frío el amanecer te equivocabas otra vez quemaba.

Llegó el verano y asoló primavera y el sol asfixia en tu jardín. Y se le caen los pajaritos a la higuera que ya no cantan para mí.

Abrí los ojos para ver con el destino me encontré de cara. Lo tengo todo a medio hacer me preguntaba, si tal vez mañana...

Necesito saber Dime tu nombre De dónde sale el sol Y de qué se esconde Necesito saber Dime tu nombre De dónde sale el sol Y de qué se esconde

Vente a la sombra amor que yo te espero que tengo el corazón aquí con bien de hielo Vente a la sombra, vente amor que yo te espero que tengo ya el cerezo en flor dentro del cuerpo.

Si miro alrededor no puedo comprender me da pereza Y si hay algún escalón para mi tropezón voy de cabeza Y de la habitación para que vuelva amor chorro de lefa La educación de la televisión no me interesa.

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Perdón por cómo está expuesta a letra. La informática no es lo mío, y esta canción no merece que sea expuesto así. Es como arrancar la flor entre la basura y robarle pétalos...

Es larga, a veces dulce, a veces optimista, a veces amarga, melancólica, pesimista... como la vida misma. Como la vida con una persona. Por eso tiene que durar lo que dura, por eso tiene subir y bajar, por eso necesita más de instrumentos de otra cación. Porque la forma está al servicio del fondo. Y expresar algo complejo con algo simple es peligroso. Hasta un oboe... fue sólo escuchar ese oboe al principio y dolerte, y saber que puede ser bonito que te duela una canción, porque te sientes acompañado, porque parece que alguien te ve a través de un agujero y es capaz de hacer arte con lo que sientes...

Yo también por mis pecados sigo preso. Y he hecho un butrón en la cárcel para que al menos haya aire a mi alrededor. Al menos a veces saco la cabeza fuera, intentando ser feliz, sí. Pero el agujero es pequeño, y me lo han cerrado esta semana. Castigado si aire limpio. Más preso aún me siento. "Se muere de hambre el mundo alrededor...", y yo mismo, de hambre y frío. Ya no hay calor, a alguien se le mojó la leña. ¿Quién me calentará ahora?

Y habla de odio, y de amor que se escapa a donde no tenga enemigos, y de partidas, y de ausencias, de recuerdos que se clavan entre las cejas... ¿A quién no le puede servir esta flor? Todo el mundo se puede sentir identificado, aunque yo, puro egocentrismo, creo que Robe me la hizo a mí... A mí... Por ciero, a mí me preocupa sobre todo no de dónde sale el sol, sino de qué se esconde... El sol... me gusta, dan ganas de escapar sólo por verlo salir... pero es duro intuir que algo que quieres se esconda de tí.

También da pereza pensar, y hay ecos de su voz, me gustaría seguir el rastro de su olor, pero no huele a nada... Y a quién no le resuena en la cabeza un "vente conmigo...". Y cuando las guitarras no son guitarras sino ametralladoras... a quién lo le gustaría pensar que son capaces de hacer el efecto de una pastilla. Sólo borrar, sólo apartar cuando duele. Sólo acompañar cuando hay rabia. Todo eso es una canción. Al menos esta, el tercer corte de "La ley innata", un disco que suena a despedida... Esto es un breve resumen, la beve ficha de la flor, lo que sentí cuando la olí. Hoy. Ayer olía diferente.

Pero sin duda, la parte más bonita, y creo que el mensaje definitivo entre tanto sube y baja de esta canción es la invitación sincera, limpia, incluso con una sonrisa de que te vengas a la sombra conmigo, que yo te espero, que tengo el corazón en hielo porque calienta demasiado, y dentro del cuerpo... mi cerezo en flor. Vente, amor, que yo te espero.

No todo huele mal...

2008-09-12T05:00:00.000+02:00

Hoy llueve mucho... Se ha acabado el verano, falta mucho para la primevera... Al menos ha caído en mis manos el nuevo disco de Extremo... Y mi trabajo... ummmm... empiezo a pensar que lo único bueno es que trabajo poco. Pronto llegará el otoño y las ganas se caerán de mi pecho, no te resbales en la acera con ellas. Todas ahí, secas, unas encima de otras. Tantas pajas mentales perdidas es como desperdiciar el semen. Esto es el banco de esperma de mis pajas mentales, quizá a alguien le sirva y de aqui nazca un suspiro, una alegría, un guiño, una sonrisa, una esperanza de que todo no es tan feo, no todo huele mal... Todos los blogs personales o son diarios de una vida anónima que no deja de ser anónima por poner fotos de las vacaciones en la playa, o son vertederos de miseria o esperanza, según se mire. Este no es original, es de la segunda clase, y también hay miseria y esperanza.

Alguien dijo que en este mundo de tristes una sonrisa es la mayor de las disidencias. Siempre me gustó ser rebelde y sin embargo no he sabido, no he podido, me he acobardado... Sonreir cuesta. Pero yo repito muchas veces para darme ánimos que "uno no está derrotado hasta que acepta la derrota" (eso tampoco es original, se nota que soy poeta frustrado). Y la derrota no ha llegado aún, porque no pienso aceptarla, por muchas cuestas que me encuentre, o aunque la cuesta sea en el fondo sólo una, larga y dura... Así que hoy sonrío y me repito "hoy no seas tan capullo, has encontrado una flor silvestre, auque sea salvaje, regálasela...".